Es beschäftige ihn was John gesagt hatte, irgendwie wusste er, dass der Junge Recht hatte, desto länger sie hier festsaßen, desto schlimmer würde es werden, doch war es für sie ok, sich einfach der Behandlung zu entziehen? War er nicht genau deswegen hier, da ihm anders nicht mehr zu helfen war, oder steckte mehr dahinter?

Dave beschloss an etwas anderes zu denken und schlafen zu gehen, so spät war es zwar noch nicht, doch was sollte er anderes noch tun. Der Junge vermisste seine Gitarre, sie war sein ein und alles gewesen. Längs auf dem Bett ausgestreckt, langte er mit seinen langen dünnen Fingern nach einem unsichtbaren Griffbrett. Luftgitarre spielend verbrachte er eine relativ große Zeitspanne seines Tages.

In seinem Kopf komponierte sich eine Melodie, zu gerne würde er sie niederschreiben, doch... Da fiel sein Blick an die Wand, sie war weiß... und die Kohle im kleinen Ofen, der den Raum im Badezimmer erwärmte, pechschwarz.