Un grand blond marchait. Il ne semblait pas s'intéresser au monde qui l'entourait, il fixait le bitume, les mains enfoncées dans les poches de son gros blouson qui lui permettait de se réchauffer en ce mois de janvier, toujours glacial en Norvège. Les gens du coin commençaient à le connaître. Tous les jours ou presque, il passait là, près du parc. Des allers et des retours, à longueur de journées. Il valsait entre le café où il travaillait et son université. Même son nom commençait à se faire connaître, sortant d'on-ne-sait-où. Even. Even Bech Næsheim.

Even Bech Næsheim n'avait pourtant rien de bien particulier. Du moins lui semblait-il. Seuls sa peau des plus pâles et ses yeux d'un bleu hypnotique pourraient éventuellement le caractériser. Or, dès qu'on apercevait au loin une touffe blonde, on savait qu'il s'agissait d'Even. Du moins, avant qu'il arrivât. Lui. Ce garçon aux cheveux blonds et au visage triste. Pourquoi était-il triste ? Ça, personne ne le savait. Pas même Even qui lui aussi l'avait remarqué. Qui était-il ? Son nom aussi était inconnu. Mais il était là et, ça, tout le monde le savait.

Dorénavant, Even ne fixerait plus le bitume, il s'intéresserait au monde qui l'entourait. Dorénavant, il le regarderait lui, ce garçon. Ce garçon aux cheveux blonds. Ce garçon au visage triste. Ce garçon au nom inconnu. Lui, ce garçon qu'Even mourrait d'envie de connaître.