« Plaisir et souffrance. »

Châtiment de contradiction,

m’enveloppant de sa mélancolie,

A la hache,

j’aimerais la décimée.

Au sourire faux,

elle prend du plaisir.

A l’importance que je lui dévoue,

elle s’agrandit.

Je suis dans ces bras,

telle une morte-vivante dans la réalité.

Je ne me fais pas faux-espoir,

je ne suis qu’une poussière.

Je m’accroche,

mais un jour je disparaîtrais.