Son visage contre le sol froid, elle ne bougeait plus. Des larmes dévalaient ses joues. Elle encaissait. Elle attendait que ça passe. Elle n'osait pas protester ni même se plaindre. Le moindre cri, le moindre gémissement, la moindre plainte, elle l'étouffait à la barrière de ses lèvres. Elle n'avait plus la force. Elle était brisée. Il l'avait brisée, tout comme ses os.

Son visage fatigué, il lui l'avait défiguré. Elle n'arrivait plus à croiser son reflet, elle se dégoutait.

Il continuait de la ruer de coups, de frapper son corps fébrile sans défense. Il criait. Elle n'avait rien fait pour le mettre en colère, mis à part respirer une journée de plus. Il ne la considérait plus, non, il ne l'avait jamais considéré. Mais, elle se laissait faire. Qu'est-ce qu'elle aurait pu faire d'autre ?

Elle ne sortait plus de chez elle. Elle attendait. Elle attendait que le moment de rage arrive, puis elle attendait qu'il passe. Elle attendait la mort. Elle s'en voulait, oui, elle s'en voulait plus que tout. Elle s'en voulait car elle savait qu'au fond d'elle, elle avait cette horrible sensation de le mériter. En fait, elle pensait plutôt ne pas mériter mieux. Elle était bloquée dans cet enfer et la seule issue était malheureusement céleste.

Un jour, il lui donnera le coup final. Son corps ne se relèvera plus, ses yeux ne pleureront plus.

Ce jour-là, elle sourira.