— On ne dirait pas que je suis de deux ans ton aînée.

— Je me disais bien aussi, avec ta gueule d'ange.

— Je pourrais presqu'être choquée.

— Sinon, comment comptes-tu rentrer ?

— En voiture… Mince, je suis bourrée, je pense.

— Je vais conduire.

— Pis c'est que je me fasse arrêter pour conduite en état d'ivresse.

— Ce serait pas tempérant.

— La bonne blague, riposte-t-elle, hilare.

— Demain, tu te sentiras mieux ?

— Je ne pense pas.

— Moi non plus. Et si on faisait un débat, histoire de tuer le temps avant qu'il ne nous tue ?

— Tuons-le sans pitié.

— Tant de haine accumulée dans un seul corps.

— L'amour fait faire des frasques,
la haine encore plus.

— Penses-tu que la haine soit une solution ?

— Non, la tequila non plus. Pourquoi t'a-t-on affublé de ce prénom, d'ailleurs ?

— Ma mère est mexicaine.

— Je comprends mieux… Elle aime la tequila, n'est-ce pas ?

— Exactement. C'est farfelu quand même.

— C'est hors du commun. Tu n'es pas comme le commun des mortels.

— Toi non plus. Sinon, ce débat, il vient en train ?