— Je pense que je l'aime encore.

— Moi aussi.

— Comment guérit-on des maux d'amour ?

— La solution est dans ton prénom.

— Je n'y avais pas pensé. C'est poétique.

— Tempéquila contre l'amour, scande-t-elle, légèrement pompette.

— Tu tiens mal l'alcool, Tempérance.

— C'est l'effet tequila, je pense.

— Parle-moi de toi.

— J'ai vingt-quatre ans, née d'un père algérien et d'une mère égyptienne. Je travaille comme rédactrice dans un magazine d'actu. C'est tout, je pense.

— D'où tes longs cheveux et tes épais cils. J'aime ta couleur de peau, les mélanges font vraiment de beaux enfants.

— Merci ! Grosso modo, je suis une africaine de plus égarée dans Paris. Et toi ?

— J'ai vingt-deux ans, née d'un père japonais et d'une mère mexicaine. Je travaille dans une pâtisserie. C'est tout, je pense.

— D'où tes cheveux coupés carré et tes yeux bridés. J'aime tes cheveux. J'ai toujours rêver d'aller au Japon.

— Merci ! Je t'y emmène quand tu veux.