Pas fichue d'aimer.

Pas fichue d'espérer.

Monstre.

Stupide.

Taisez vous.

Pas fichue de taire ses pensées.

Un, deux, trois coups.

Pas fichue d'avoir mal...

Alors j'écris, de l'encre qui coule de mes bras

Pour  muer ces tâches rougeâtres sur les draps

En oiseaux

Qui s'envoleront

Sans moi...