Elle a six ans.

Elle les regarde.

Les envie.

Elle aimerait bien en être un.

Un garçon.

Elle aimerait bien devenir comme eux.

Pouvoir jouer avec eux.

Être aussi forte.

Être acceptée par eux.

Elle regarde les filles.

Elle les déteste.

Elle ne trouve aucune utilité à en être une.

Elle en a marre, marre d'en être une.

Ça l'énerve.

De ne pas en être un.

Un garçon.

Juste le temps d'une journée,

Elle aimerait se transformer.

Observer.

Elle a huit ans.

Elle les regarde.

Les garçons.

Pourquoi est-ce qu'elle est une fille ?

Pourquoi est-ce qu'elle doit sourire, être belle ?

Au lieu de juste être un garçon, d'être libre ?

Elle aimerait pouvoir en devenir un.

Un garçon.

Elle les regarde ensuite.

Les filles.

Elle a l'impression d'être un extraterrestre.

De ne pas en être une.

Elle a l'impression d'être une étrangère.

Face à elles.

Face à leurs idées,

Face à leurs rêves,

Face à ces clichés.

Elle aimerait se libérer de son apparence,

Elle aimerait se délester de son corps,

Elle aimerait renaître tel un phénix,

Devenir garçon.

"Ah, t'es une fille ?! Je croyais que t'étais un gars..."

Elle se sent fière ! Elle peut leur ressembler !

Elle se sent fière

Simplement prospère

Au final, si elle le veut,

Elle peut en être un ?

Elle est assez forte

Pour leur ressembler !

Elle a dix ans.

Elle voit son corps...

Se transformer.

Ses formes...

Se creuser.

Elle regrette.

C'est fini.

Elle est vraiment une fille.

Elle se mue en femme.

Elle ne veut pas, elle ne veut pas...

Elle veut rester comme eux.

Plate.

Uniforme.

Elle a douze ans.

Elle les regarde.

Les garçons.

Elle a compris.

Elle est une fille.

C'est... Étrange, de s'y résigner.

Après tant d'années à rêver...

À rêver de voir son corps se trans

Former en celui d'un garçon.

C'est étrange.

D'accepter le fait drastique d'être une femme.

Elle les observe.

Les filles.

Toujours aussi étrangère.

Elle aimerait maudire son corps

Elle aimerait jeter les codes sociaux par la fenêtre

Elle aimerait qu'on cesse de la juger.

Parce qu'elle en est une.

Une fille.

Elle a treize ans.

Elle les regarde toujours.

Les garçons.

Mais elle n'en est pas un

Alors elle se contente d'ignorer ses pensées

Alors elle se contente

D'envoyer paître la société.

Elle les regarde.

Les filles.

Non, elle n'en est pas une.

Mais est-ce qu'elle est un garçon pour autant ?

Elle n'entre dans aucune case...

Alors elle accepte.

Et puis tant pis.

Elle a toujours treize ans,

Elle attend juste

De se priver de cette apparence féminine.

Elle attend juste

De pouvoir s'arracher tout ce qui l'accroche à ces étiquettes.

D'être enfin libre.

Comme elle l'est.

Un jour, je me trouverai un genre, pense-t-elle.

Ça peut attendre.