Vous la sentez, cette douleur du dimanche soir ?

  Cette douleur qui, comme chaque dimanche soir, nous pousse à pleurer, seuls dans le noir.

  Cette douleur, là, qui se loge dans votre gorge, vous empêche de parler

De tout ce qui vous déchire telle à cette feuille de papier

Dressée devant vous, blanche de désespoir

Tandis que nous sommes résignés à broyer du noir.

  Cette douleur même m'envahit cette nuit,

Cette douleur même qui me tort les entrailles

De stress, d'angoisses

Enfouies au plus profond de moi être

Mais qu'est ce que le matin m'apportera ?

Mis à part la sonorité du quotidien,

Les embrouilles

L'obscurité ?