Il était minuit.

Les yeux humides,
La tête emplie encore de ces foulées de mots,
J'écoutais, en silence, cet air mélancolique pour la millième fois, inlassablement.

Pour la millième fois, sans doute, une larme s'est échappée de ma joue, puis une autre...

La joie s'était muée en tristesse.

La victoire en défaite.

Le rêve en cauchemar...

Alors une dernière larme scintillait dans l'obscurité de la nuit.