Tout est figé. Plus rien ne bouge. Plus rien ne respire. Pas un cillement. Pas un souffle.
  Le Maître passe lentement entre ses statues vivantes. Un petit sourire viens étirer la commissure de ses lèvres ; il est satisfait de son oeuvre. Il s'arrête parfois devant une silhouette immobile, statufiée en plein mouvement, et contemple quelques instants les traits de son visage figé en un rictus parfois improbable.
  Il aime ce petit jeu. Il aime avoir le contrôle. Il se sent tout puissant. Il se sent invincible. 
  Il se dirige vers une silhouette aux épaules larges et au regard droit, fier, au visage déterminé et sûr de lui, même figé. Il pousse un soupir et ose lui frôler la joue de son doigt. Il y a quelque chose qu'il ne peut contrôler ...