As chaves tremiam em sua mão pálida. 

O fraco brilho do poste mal tocava a varanda fria. Seus pés pareciam presos no cimento, enquanto encarava a porta entreaberta. 

As chaves tilintavam, único som na noite pesada. Forçou-se a entrar na escuridão da casa. O chão sugava sua coragem; cada passo era um desafio. 

Ao chegar à sala, parou, congelado. Um arrepio percorreu sua espinha. Negou com a cabeça, incrédulo pelo que estava vendo, lágrimas inundaram sua visão, as chaves caíram de suas mãos.

 No chão, uma poça de sangue carmesim refletia a última luz de um cenário brutal. Tarde demais.