Möchtegernfashionistas, die sich in knalligen Schuhen in den grässlichsen, augenschädlichsten Farbkombis in Szene setzen, ja hier noch schnell da mal vernetzen.

Vorgeben so himmelschreiend weise zu sein. So weise, wie bei der Futterwahl Fritzi's Hängebauchschwein.

Und gönnerisch stolzieren sie durch die Weltgeschichte, hier und da, noch ein paar Gerüchte.

So gönnerisch und selbstverliebt, dass es so etwas wie sie nur gibt! Wundervoll, alles toll.

Und als könnten sie ihre Güte, die Welt einen Blick auf ihre unglaubliche Erscheinung werfen zu lassen,  selbst kaum in Worte fassen.

Dazu, der penetrante Duft eines Parfums, der den Eindruck von wandelnder Vanillesoße erweckt und der wunderhaarsträubernde Klang eines falschen Kicherns, jaja, alles perfekt.

Wie alt sind sie? Elf, zwölf, dreizehn? Wie gut ihnen doch nicht die  Michael-Kors-täschchen stehn.

Etwas Blush hier und Eyeshadow da, "Süße, schön dich zu sehn", Küsschen hier Küsschen da.

Jungs, Partys, Alkohol, das gefällt ihnen wohl.

Doch geben wir nicht auf, die wilde Hoffnung, "Nur eine Phase, sie wachsen da raus."

Zu jung, doch --perfekt-- nur diese eine Größe zählt und wenn man sich schon bis zum Exzess quält.

Hoch sollen sie leben, die Möchtegernfashionistas eben.