The course of true love never did run smooth.

Jag har nästan somnat när jag känner tyngden av en kropp på sängkanten. I dunklet lutar sig en skugga över mig. Conors doft, Conors dämpade röst i mitt öra. Hans långa hår glider över min panna. 

- Vaken?

Jag famlar efter honom, och finner hans ansikte.

- Nästan. Vad är klockan?

- Skitsamma.

- För dig, kanske. Jag måste tillbaka till 7th Circle och slita när du drar ut och ylar mot månen, Conor.

Sträva fingrar vilar mot min hals, pressar bara en aning för hårt. Jag blundar och lutar huvudet bakåt mot kuddarna.

- Förlåt, Alfa.

Conor kysser mig på pannan.

- Ingen fara. Du är söt när du är uppkäftig, lilla du.

Hans röst drunknar i en gäspning. Madrassen häver sig när han sjunker ned intill och drar mig närmare. Mitt huvud vilar på hans axel, hans arm om min bröstkorg. Inte ens luft ryms mellan oss. Han får tag i filten och slänger den över oss, och lägger ena benet över mina båda. Hans kuk är halvhård mot min rygg.

- Väckte du mig för att skeda, Conor?

Inget svar. Andhämtningen mot min nacke blir långsammare, tyngre. Jag trevar efter hans hand. Hans händer har alltid fascinerat mig. Eller kanske nävar är ett bättre ord. Conors nävar bär på ett underliggande hot – eller löfte – om våld. Det löftet drog mig till honom, men så mycket annat håller mig kvar. Och han gör mig inte illa bortom vad jag begär. Tvärtom. Jag tigger om mer, han tvekar. Och någonstans möts vi, på en plats där ingen av oss varit förut.

Han har varit tålmodig. Hittills har han accepterat att jag vandrar i askan av en eld som bränt mig jävligt illa. Conor slåss mot monster varje dag för min skull, men verkligheten är på väg att hinna ikapp oss.

Det har varit en lycklig dröm.