Lumière.

Il recule d'instinct. Le halo blanchâtre noie les ombres et dissout les formes, projette ses rayons et répand des milliers de reflets éblouissants. Avant il ne craignait pas la clarté du jour ainsi, se dit-il. Sa mémoire chancelle. La craignait-il ?

Brzt.

Il se plaque contre une paroi. Le drone est proche, impossible à discerner dans le brouillard laiteux. Pourquoi n'en profite-t-il pas pour attaquer ?

Brzt.

Ils sont deux.
Ils l'attendent.
Il ne leur offrira pas le plaisir d'une prise facile.

La lumière miroite. Sa rétine martyrisée n'imprime plus que des taches incandescentes, mais son ouïe prend le relais. C'est le hangar milieu, par là. Les sons s'y propagent plus librement.

« T'as pas le droit ! » La voix claire est reconnaissable entre mille. Harlock entend également les mots « tirer » et « faire mal ». Sa respiration s'accélère.

Lydia.

Danger.

Protéger Lydia.

Il n'y a plus à hésiter.
Il évalue la distance, visualise mentalement la configuration du hangar, discrimine les différentes respirations qu'il perçoit... Un, deux, trois. Tadashi, Dick, et un dernier qu'il n'identifie pas. Un courant d'air lui apporte des odeurs de nervosité et d'angoisse. Il sera plus rapide qu'eux.

Il bondit.