Samedi 11 juin, 14h40.

La Police viens de me téléphoner. Il y a eu un accident sur l'autoroute. Deux adolescents sont morts, ils étaient dans la même voiture. On a identifié le corps du garçon: Colin Morel. Mon fils! Mon fils est mort! Je sais pourquoi la police a téléphoné: pour que j'identifie le second corps.
Mais à quoi bon l'identifier ! Il ne fait aucun que c'est Louise qui... qui s'est fait tuer aussi dans cet accident.

Il faut que je me reprenne. Une respiration, deux respirations, tout va bien, il faut que je me calme, il le faut !
Il y a peut être eu une erreur, c'est impossible! Mes enfants ne peuvent pas ne plus être! Non c'est impossible. Il faut que je me calme, que j'aille identifier ce corps. Il faut que je sache. Il y a forcément une erreur quelque part.

Samedi 11juin, 15h30.

Il n'y a plus d'espoir. J'ai reconnue Louise. C'était bien elle allongée sur cette table. Oh oui que je l'ai reconnue, une mère reconnaît toujours son enfant, même inerte et ensanglanté.
Je ne suis plus rien. A quoi bon continuer à vivre? Mes enfants sont morts, leur père m'a quitté il y a déjà cinq ans. Pourquoi vivre ? Je vais attendre l'enterrement puis je prendrais une forte dose de médicaments. Pour m'endormir à jamais et aller les rejoindre. Là haut.
Ils étaient beaux mes petits. Souvent les gens pensaient qu'ils étaient jumeaux mais non, ils ont dix mois d'écart. Colin est né en février et Louise en décembre. Ils ont seize ans et ils sont morts! Morts! Comment vais je me faire à l'idée de me plus revoir ma petite Louise me parler avec passion du dernier film qu'elle a vu? Comment vais-je supporter de voir mon athlétique Colin immobile dans un tombeau de bois?
Pourquoi faut il que se soit eux qui partent les premiers? Pourquoi ?