Il était une fois, un mort et une petite fille qui écoutaient la boite qui résonne dans les égouts.

Et ils poursuivent son écho
dans les profondeurs.

Toujours plus loin

…

pour trouver la source de la musique.

Les pages du livre s’enroulaient sur elles-mêmes, la chaleur les faisait se replier.

Ils soufflaient et faisaient disparaître les volutes de fumée que les flammes qui rongeaient le vieux livre de contes libéraient. Les dessins entre leurs quatre yeux s’estompaient. Ils écoutaient sans le comprendre le crépitement des pages, sentaient l’encre qui brûlait et que seuls leurs poumons garderaient.

Il fut une fois et ne serait plus.