Le mort était assis en tailleur. Un souffle presque inaudible sortait de sa gorge. Un son comme du vieux bois qui se tord, tombait dans le noir. Il parlait de souvenirs perdus. Rien n’osait bouger. Son souffle changeait parfois. Les os dans son corps vibraient plus fort et ne vibraient plus, puis tremblait à peine. Son souffle continuait. Lentement.

Il chantait.

La petite fille dormait, la tête posée sur sa jambe.