Ma lame griffe ma gorge. Je suis assis dehors, comme chaque soir. Je regarde sa tombe.

La sensation habituelle du fer froid sur les cicatrices à mon coup me réconforte, à tout moment je peux me libérer. Mais peut-être tout n’est pas perdu ici ? De l’espoir ? Non, ça n’y ressemble pas.

Pourquoi m’as-tu fais cela ?

Une goutte de sang perle le long de ma lame.

Mon but était d’être heureux, et aujourd’hui je n’arrive plus même à être triste.

Je griffonne quelque-chose sur un bout de papier. Le glisse dans mon fourreau.

Je range mon couteau, me lève et vais dormir.

Pas ce soir.