Nur um ihr das Leben zu zeigen, waren sie da. Sie wusste das.
Die Flecken hatten nichts zu bedeuten. Sie atmete auf. So musste es sein.
Eine kleine Spur hinterließ sie. Eine Spur aus Blut.
Doch ihre Socken verwischten die Spuren.

Warm und weich, waren sie. Ein Geruch haftete ihnen an.
Sein Geruch. Sie mochte seinen Geruch.
Er roch immer gut. Wie Leinöl.
"Wie es ihm wohl geht. In Irland." Dachte sie.
Ein Apfelstück fiel auf ihre Socken.
"Gut. So wie immer." Sagte sie.
Sie bückte sich. Nahm das Apfelstück von ihren Socken.
Sie seufzte. Es waren seine Socken.