Sie starrte ihre Socken an.
Blut war auf ihnen.
Sein Blut. Er hatte sich geschnitten.
Hatte seine Socken ausgezogen. Seine Glückssocken!
Vielleicht wurde ihm das zum Verhängnis.
Der Tag, an dem er nicht seine Socken trug sollte sein Todestag sein.
Sie weinte wieder.
Weinte, so wie jeden Tag.

Sie konnte sich ein Leben ohne ihn nicht vorstellen.
Konnte sie noch nie.
Vielleicht sollte sie einfach... ja, das wäre das Beste.
Niemand würde sie vermissen.
Niemand würde um sie weinen.
Niemand war da, der sie noch liebte.
Sam's Bruder lebte schon lange nicht mehr.
Auch Dean war zu früh gestorben.
Ihre Familie hatte sie verstoßen.