Querida Lucy,

Já fazem duas semanas desde a última vez que escrevi para você. Droga. Isso já está se tornando um anacronismo. Um anacronismo da qual eu não deveria estar gerando. Mas a culpa que eu estou sentindo é tão grande que...

Dane-se. Quem se importa? É por minha causa que você está morta. É por minha causa que você sequer pode aceitar o pedido de casamento que eu tanto estava planejando fazer. É por minha causa que agora estou preso neste maldito anacronismo, escrevendo cartas para uma pessoa morta. É por minha causa...

Oh, como eu queria poder conseguir ver o que você via dentro de seu crânio. Todo o sofrimento, toda a dor que você sentia por algo invisível. Você até pediu, ou melhor, implorou, para que eu ao menos tentasse ver o que você via, mas não... eu tinha que ser um idiota cético que não acreditou na própria namorada, naquela que eu dizia que era a pessoa mais importante para mim. Hipócrita.