Jack Martin était soucieux ce soir là. Inquiet, aurait été le qualificatif le plus approprié.

Il se sentait surveillé. Epié depuis ce matin, et cette voiture vert-olive qui stationnait en permanence devant chez lui. Au fond de l'impasse.

Il souleva le rideau de la cuisine. Il respira un peu mieux. Elle avait disparu.

Qu'importe. Si demain elle réapparaissait, il irait voir la police.

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Il fermait les volets du salon, lorsqu'il entendit un éclat de débris de verre en provenance de la chambre.

Que se passait-il?

Il courut voir à grandes enjambées. Et là, en ouvrant la porte, il tomba nez à nez avec un individu cagoulé.

Un inconnu qui pointait une arme dans sa direction.

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Il avait obéit. Docilement, sans opposer la moindre résistance. Il avait levé les mains en l'air, comme l'exigeait son agresseur. Les jambes lui manquaient. Le courage aussi. Il était revenu dans le salon, les mains toujours levées, s'agenouillant comme on le lui ordonnait. 

Il avait tenté de découvrir qui se dissimulait sous cette cagoule. En vain.

Il sentit le canon de l'arme appuyé contre son front. Le froid de cette empreinte circulaire entre lui et la mort... Et le "clic" de l'arme que l'on charge avant de faire feu. Comme dans un mauvais film.

Il ferma les yeux. Attendit. Cela lui parut une éternité. Puis soudain, au moment où il reprenait espoir, une détonation... Et une énorme tâche rouge qui envahit ses prunelles, avant d'envelopper  son corps. 

Une tâche rouge-sang.

Sa couleur préférée...