— Ce... Central ?

— Ici Central. Je vous écoute.

La liaison radio est catastrophique. Des échos fantômes jouent sur les ondes.

— Ici... agent Burke...

— Je vous entends mal, agent Burke. Que se passe-t'il ?

— Secteur quatre... putain... venez vite...

Il y eut un choc mou. Comme si on tapait avec un marteau sur une pièce de viande.
Les grésillements de la radio se font insupportables, douloureux.

— Agent Burke ?

— Cahill... Cahill est mort... secteur quatre... venez vite... merde !

Un glissement strident. La radio émet un bip.

— Agent Burke ?

La neige s'est entreposée sur la fréquence, tournant à l'inaudible.

— Agent Burke ?

Le talkie-walkie de Burke est mort, vraisemblablement piétiné. Au Central, on échange des regards perplexes.

— Appelez le SWAT. Y'a un truc qui ne tourne pas rond dans le secteur quatre.