La sonnerie du standard retentit, stridente.

 — 911, à votre écoute - dit l'hôtesse en décrochant, d'un ton calme.

A vrai dire, elle ne s'attend pas à grand chose. En hiver, ici, les gens ont tendance à appeler le 911 pour n'importe quoi. Y compris une angine.
Pourtant, cette fois-ci, ce fut différent.

 — Allô... Allô... ? Je vous en supplie, aidez-moi...

La voix féminine est cassée par l'angoisse.
Des parasites crépitent sur la ligne, coupant ses phrases par intermittence.

— Calmez-vous, mademoiselle. Qu'est-ce qui se passe ? Où êtes-vous ?

 — Je... venez vite... par pitié... Ils...

 —Où êtes-vous ?

L'hôtesse entend un bruit sourd, peut-être une porte qui claque. La voix s'est faite saccadée, se transformant en un murmure de terreur. Jamais elle n'a entendu pareil ton haché, suppliant.

— Zone industrielle... secteur quatre... s'il vous plaît...

Il y eut un grésillement d'ondes parasites. La réception est mauvaise.
Quelque chose à l'autre bout du fil semble tomber.

 — Mademoiselle ?

Bip, bip, bip - lui répond le combiné. La liaison fragile a été rompue. L'hôtesse ne s'autorise que quelques millièmes de secondes de surprise. Ici, chaque minute compte.

Elle appuie sur un interrupteur de la console.