Notas del autor/a (tremendo talento que tiene por favor):

Esta es una HISTORIA OSCURA en cuatro partes con muchos factores desencadenantes. Por favor, lee las etiquetas. Comienza oscuro, el medio es oscuro y hay muchas partes oscuras cerca del final, pero HAY un final feliz, lo prometo.

Pasé casi dos años escribiendo, leyendo y editando esto, pero no tenía una versión beta, así que pido disculpas por cualquier error que puedas encontrar. Esta es una historia escrita principalmente para mí, dándome exactamente lo que quería leer. Quería ver a Voldemort victimizado. Quería jugar con la angustia, el trauma y las elecciones imposibles. Espero que esto os llame la atención. Prestar atención a las etiquetas. Gracias por leer.

Capítulo 1

PARTE I

Harry cerró la puerta de la sala de almacenamiento de documentos, metiendo la carpeta marrón bajo su brazo. Al menos había encontrado ese maldito certificado de defunción. Ahora Robards podría dejarle en paz. Mira, no soy solo un caro desperdicio de oficina.

Mientras caminaba de regreso al ascensor, pensó en irse una hora antes. Tenía que ver a Ginny esta noche y necesitaba unas horas para acostarse en su sofá antes de estar listo para enfrentarla. Merlín, la cena. Ni siquiera tenía hambre.

Suspirando, presionó el botón plateado y se apoyó contra la pared, permitiendo que sus ojos se cerraran por un momento.

Un sonido ahogado proveniente de las celdas de detención cercanas llamó su atención. Se suponía que esa área estaba vacía, ni siquiera había guardias fuera.

Se apartó de la pared y distraídamente dejó caer su carpeta sobre el escritorio. La voz de Hermione en su cabeza bromeó sobre su asunto de salvar a la gente, pero cuando escuchó lo que podría haber sido un grito, Harry inmediatamente siguió su voraz curiosidad a través de esa puerta de metal pesado.

Los sonidos inconfundibles de la carne siendo golpeada y las voces ásperas y amortiguadas de la última celda de la fila lo paralizaron de inmediato. Seguramente se estaba equivocando.

De ninguna maldita manera.

Obligó a sus piernas a continuar y se preparó para horrorizarse.

El primer y único pensamiento que registró al ver la escena fue: Vivo.

Estaba vivo.

Más allá de este hecho imposible e incomprensible, Harry vio aturdido a tres hombres en la celda con él, amontonados alrededor de su forma desnuda sobre la mesa. Uno tenía dos manos de nudillos blancos alrededor de su garganta, estrangulándolo; uno estaba sentado en una silla mirándolos y acariciándose; y el tercero se enterraba brutalmente entre sus delgadas y desnudas piernas, inclinándose hacia adelante y torciendo sus pezones.

Los ojos rojos y agonizantes del último hombre en la habitación atraparon y sujetaron a Harry. Él fue el único que notó la entrada de Harry y por un momento, el horror de la realidad desapareció cuando Harry Potter y Lord Voldemort se reunieron por primera vez en doce años.

El odio atravesó a Harry, despertando la adrenalina que apretaba sus puños y aceleraba los latidos de su corazón. Con los ojos fijos en los de Voldemort, se perdió momentáneamente en el recuerdo de este hombre torturándolo y burlándose de él en el cementerio. Matando a Snape con su serpiente. Golpeándolo en el bosque. Recordó ese rostro inhumano siempre irrumpiendo en sus pensamientos, distorsionando su realidad. Obligándolo a experimentar las acciones del Señor Oscuro como si fueran propias.

Harry miró fijamente a la figura indefensa y desparramada, su mente tratando de ponerse al día, de darle sentido a lo que estaba viendo. El Señor Oscuro no solo seguía vivo, sino que estaba siendo violentamente violado en el corazón del Ministerio de Magia. Antes de que Harry pudiera darse cuenta de cómo se sentía al respecto, los ojos de Voldemort se cerraron y quedó inconsciente por la aparente falta de oxígeno. El hombre que lo estrangulaba no pareció darse cuenta.

Por largos momentos, Harry estuvo atrapado, contemplando el delgado y expuesto arco de la garganta del hombre. La forma en que su rostro se había relajado, las arrugas de dolor entre sus cejas sin pelo alisándose. Sus labios incoloros se separaron.

Nunca había visto al hombre tan vulnerable.

¡Haz algo!

Harry se sacudió.

—¡Oye!—gritó, apartando la mirada.

Los tres pares de ojos se fijaron en él y cada hombre dejó de hacer lo que estaba haciendo, lo que provocó que el hombre que estrangulaba al antiguo Señor Oscuro soltara su agarre. Voldemort se dejó caer pesadamente sobre la mesa y no se movió, no abrió los ojos.

—¿Está muerto?—preguntó Harry, pero los hombres estaban demasiado aturdidos para responder, así que Harry abrió la puerta de la celda y caminó hacia delante para mirar a la extraña criatura que yacía frente a él.

Piel blanca mortalmente pálida, demacrado, cuerpo largo, calvo, sin nariz... el Señor Oscuro Voldemort estaba vivo.

O, tal vez muerto.

¿Cómo? ¿Por qué nadie se lo había dicho?

Una franja negra atravesó el cuello del hombre y Harry sintió una oleada de conmoción atravesarlo al ver a este hombre, este hombre, usando un collar. Era uniforme, de aspecto pesado y de una pulgada de grosor. Harry dudaba que fuera una elección de moda. Se parecían a las bandas inhibidoras de magia que había visto en los viejos libros de castigo del Ministerio, pero nunca las había visto tan... sólidas. Era amenazante. Harry se encontró inclinándose más cerca, extendiendo su dedo para tocarlo. ¿Era frío como el metal o cálido con el calor del cuerpo del hombre?

Antes de que pudiera hacer alguna tontería, Harry se apartó. Se obligó a seguir adelante, haciendo que sus ojos viajaran hacia abajo desde ese cuello que le distraía.

Voldemort se veía horrible.

Desnudo, Harry podía ver cada hueso roto, capilar aplastado y herida de cuchillo retorcida. Cicatrices rosadas, rojas y blancas cortaban su piel, algunas elevadas y anudadas, otras planas y suaves. En su mejilla izquierda había un rasguño profundo, de aspecto fresco, todavía húmedo con sangre.

Harry hizo una pausa, detenido por las sombras moradas bajo los párpados casi transparentes y cerrados y fue golpeado por lo... roto que estaba el hombre de repente. Ver al infame Lord Voldemort desnudo y devastado por tres don nadies...

Suficiente.

La indignación y el dolor no eran las emociones adecuadas para esto. Estirando dos dedos, Harry los llevó lentamente contra el frágil cuello del hombre, con cuidado de no tocar ese asqueroso collar negro, pero sin señales de pulso contra sus dedos.

—Tú lo mataste—susurró Harry.

Antes de que pudiera nombrar las emociones que lo atravesaban, uno de los hombres se acercó a él con una extraña sonrisa.

—No, Sr. Potter, él está bien. Dale un minuto.

El hombre solo miró al antiguo Señor Oscuro, sin dar más detalles. Harry miró de él al hombre aparentemente muerto y de regreso, a punto de protestar, pero de repente, una feroz oleada de sangre a través de la vena que Harry estaba tocando, un profundo jadeo, y esos ojos rojos se abrieron de par en par para capturarlo.

Harry también jadeó y luego sintió un destello de vergüenza por la reacción. No era puro miedo, aunque era lo suficientemente honesto como para admitir que ser atravesado por los ojos de su némesis lo asustó. Eran tantas cosas: alivio, confusión, el zumbido de... conexión. De...

Harry se negó a traducir más sus sentimientos. Más tarde, mientras estaba a salvo en casa, se reprendería a sí mismo por su debilidad, por seguir siendo tan frustrantemente susceptible al hombre.

Por ahora, tenía que averiguar qué demonios estaba pasando.

Apartó los ojos de Voldemort y barrió con su mirada furiosa a los tres hombres.

—¿Que está pasando aquí? ¿Quiénes son ustedes?

El que había estado sentado, y ahora afortunadamente se había puesto los pantalones, respondió.

—Somos los guardias de... bueno, de Ya-Sabes-Quién.

Harry habría resoplado si hubiera estado menos nervioso. ¿Todavía temían decir su nombre y, sin embargo, de alguna manera habían logrado violarlo y abusar de él?

—Guardias—dijo Harry rotundamente.—¿Quién os puso a cargo de protegerlo?

—Kingsley Shacklebolt—respondió el hombre.

Maldito hijo de puta.

Harry se encontró con esos ojos carmesíes y atormentados una vez más. Su respiración se detuvo mientras se miraban el uno al otro y todo lo demás se desvaneció. Absurdamente, quiso disculparse, pero se detuvo al recordar que Voldemort seguramente se lo merecía.

¿No?

Se dio la vuelta.

—Salir de la celda—escupió Harry con disgusto.—Dejar en paz al prisionero. Voy a hablar con el Ministro.

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Los zapatos de Harry golpearon los escalones de piedra justo afuera de la casa de Kingsley. El hombre no estaba en su oficina, ni en ningún otro lugar del Ministerio. Una de sus secretarias finalmente había mencionado que él podría estar en casa, así que aquí estaba Harry, llegando sin anunciarse, tarde en la noche.—¡Mierda, tenía que haberle enviado un mensaje a Ginny para decirle que llegaría tarde!—Pero en realidad no le importaba.

Llamó a la puerta, el sudor se le pegaba a la camisa debajo de la túnica. Contó cinco segundos y luego levantó la mano para golpear de nuevo. Estaba a punto de empezar a gritar cuando el hombre mayor abrió un poco la puerta y, al reconocerlo, dio un paso atrás.

—Harry, ¿qué...?

Pero Harry no confiaba en esos malditos guardias.

—Está vivo. ¿Por qué no me lo dijiste? Está vivo.

Comprendiendo rápido, Kingsley maldijo, sus ojos se volvieron duros, y arrastró a Harry dentro de su casa. Harry fue arrastrado por el comedor donde estaban sentados la sorprendida esposa y los niños de Kingsley, y luego lo empujó a una oficina.

Harry miró al Ministro, temblando de adrenalina. El hombre mayor cerró la puerta y lo miró a los ojos.

—¿Cómo lo descubriste?

Harry rió burlonamente.

—Esa no es tu maldita preocupación, ¿verdad? ¡ Voldemort está vivo! Me dijiste que fue ejecutado.

El Ministro suspiró y se sentó detrás de su escritorio.

—Siéntate, Harry.

Harry estaba respirando con dificultad y solo logró levantar una ceja con incredulidad, ignorando la ridícula petición.

Kingsley tamborileó con los dedos sobre su escritorio, su rostro sombrío.

—Lo intentamos. Probamos todo. La maldición asesina, el velo, los dementores, quemándolo vivo, ahogándolo. Intentamos... —miró a Harry con aire de culpabilidad—, sacándole todos los órganos, destrozando su corazón. Decapitación. Veneno. Terribles maldiciones oscuras. Incluso intentamos dárselo de comer a un dragón. Y más cosas por el medio.

Harry se sentó. Su mente fue limpiada.

Imposible.

—Él no puede ser asesinado, Harry.

Harry se tomó un tiempo para respirar.

—¿Qué pasó? ¿Cuándo... hiciste todas esas cosas?

¿Cómo podría alguien recuperarse de algo así?

—Magia. Su magia simplemente parecía interferir. Para volver a armarlo o curarlo, o... sobreviviendo a un dragón. Harry, no puede ser asesinado.

Harry no sabía qué pensar. El hombre que había visto había sido golpeado. Era débil, impotente, vulnerable... y, sin embargo, no podía morir. ¿Cómo de roto podía estar un hombre que no podía ser amenazado de muerte? ¿Qué miedo podría tener?

Finalmente consiguió su deseo de ser inmortal.

—No fueron solo los Horrocruxes—respiró Harry.

—No—respondió Kingsley, respondiendo a la no pregunta.—Es más poderoso que cualquier mago que haya conocido. ¿Viste el collar que llevaba?

Harry trató de borrar su expresión. Podría decirse.

—Sí—respondió Harry.—¿Inhibición mágica? ¿Funciona?

—Parece ser lo único que funciona. No puede acceder a nada de su magia con eso. No hay curación en absoluto, a menos que intentemos matarlo, entonces reemplaza el collar y lo salva. Si alguna vez se las arregla para romper los encantamientos en él, podré dejarlo inconsciente para que podamos repararlo, pero es solo un recurso provisional para emergencias integrado en el collar, si tenemos suerte y todavía lo lleva puesto. El hombre finalmente se despertará y luego estaremos de regreso donde estábamos. Sin nada.

Harry asintió porque no sabía qué más decir. Estaba seguro de que, en el palpitante silencio que siguió, Kingsley, como él, estaba reflexionando inquieto sobre un Lord Voldemort verdaderamente inmortal e imparable.

Harry suspiró.

—¿Por qué no me dijiste, Kingsley?

El hombre mayor lo consideró por un momento.

—Supongo que pensé que ya habías hecho suficiente. Nos lo trajiste. No, no está muerto, pero al menos es manejable. Ya no necesitas involucrarte en este lío.

Harry rió sombríamente ante eso. Luego se echó a reír, incapaz de parar.

Por supuesto que el puto Señor Oscuro estaba de regreso.

Harry no había tenido doce años fáciles, pero habían sido mucho menos agitados que los dieciocho anteriores. Él y Ginny no eran la mejor pareja, pero lo iban superando y lo intentaban. Hermione y Ron estaban casados ​​y tenían dos hijos pequeños, felices como nadie. Harry era un Auror y si elegía pasar la mayoría de las noches bebiendo solo en casa y sus fines de semana alternativamente fingiendo ser el Salvador que todos querían que fuera en público, o dejarse follar por cualquier muggle que pudiera ofrecerle algo de dolor para controlar su pánico, entonces ¿qué pasaba con eso?

Era gracioso, ¿por qué Kingsley lo miraba así? ¿No lo veía así?

—Harry, ¿estás bien?

Pero Harry siguió riéndose, con la cabeza echada hacia atrás, las lágrimas rodando por sus mejillas.

Lejanamente escuchó a Kingsley levantarse y agarrar algo. Un vaso fue presionado contra su mano que se aferraba dolorosamente a su pierna. Harry podía oler el alcohol, pero lo empujó, se estaba ahogando, no podía respirar...

—Harry—dijo Kingsley con preocupación, arrodillándose al lado de la silla de Harry.

Harry se inclinó hacia adelante, metiendo la cabeza entre las piernas y asumiendo la posición a la que se había acostumbrado durante la última década. Cerró los ojos, el corazón golpeando contra sus costillas, mientras su visión comenzaba a estrecharse y oscurecerse.

Respira. Así que Voldemort está de vuelta. Está bien. Sin preocupaciones. Está encerrado y no puede lastimar a nadie. Tienes que calmarte. Junta tu mierda. Respira. Respira.

Mierda.

Esto era malo. Se suponía que Kingsley no debía ver esto. Tenía que actuar con normalidad o el Ministro le diría a Robards y lo echarían de los Aurores. Entonces Ginny lo dejaría de nuevo.

Joder, joder, joder. Bueno. El estaba bien. Ya estaba mejorando. Bien.

Harry se incorporó lentamente, abrió los ojos y, cuando el mundo no empezaba a inclinarse, respiró hondo otra vez. Se limpió la cara. No, demasiado húmedo. Levantando el material en el cuello de su túnica, se limpió.

Bien. Ahora vamos al control de daños.

—Lo siento, señor—susurró Harry.—No sé qué me pasó.

Kingsley estaba arrodillado junto a él, con el rostro lleno de preocupación.

—Esto es mucho para asimilar. Perdóname, debería haber sabido que te verías afectado de esta manera. Tú más que nadie conoces el peligro que hay aquí. Debes estar asustado.

¿Asustado? Eso ni siquiera estaba entre el top 5.

—Estoy bien. Me siento como un tonto.

Kingsley tomó el vaso de Firewhisky y lo colocó en la mano de Harry.

—No seas tan duro contigo mismo. Aunque quiero que te tomes mañana libre del trabajo. Ven a mi oficina por la mañana y podemos hablar un poco más.

Harry miró el alcohol y luego bebió de nuevo.

—Esta bien señor.

—Suficiente, Harry. Llámame Kingsley. Me pone nervioso cuando empiezas a llamarme señor.

Harry se rió entre dientes, pero rápidamente lo contuvo para que no volviera a salirse de control. Se puso de pie y colocó el vaso vacío sobre el escritorio.

—Perdón por interrumpir tu cena—dijo Harry, mirando al hombre a los ojos.—Hablemos un poco más mañana.

—No te preocupes por eso. Te veré más tarde.

Harry comenzó a caminar hacia la puerta, pero se detuvo antes de abrirla. Se volvió hacia el Ministro.

—No estoy feliz de que me hayan mantenido en la oscuridad sobre esto, Kingsley.

El mayor asintió.

—Lo sé.

Harry sostuvo su mirada por unos momentos y luego se despidió.

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—Ginny, lo siento mucho.

Harry estaba en un restaurante, sosteniendo la mano de su prometida mientras ella miraba hacia otro lado. Se concentró en comportarse como si estuviera arrepentido, y lo estaba , pero todo lo que quería hacer era volver al Ministerio.

¿Los guardias seguían lastimando a Voldemort? ¿Había reconocido a Harry? ¿Qué estaba pensando el hombre?

—Trabajas demasiado—se quejó Ginny, retirando su mano.

Giró la cabeza para mirar a Harry, que estaba casi acostado sobre la mesa, tratando de agarrar su mano.

—Tienes que aprender a decir que no a la gente.

Harry estaba asintiendo. Voldemort probablemente dijo que no constantemente, pero ya ves el caso que le hicieron.

—Lo sé, lo siento...

—¡Harry, vamos! ¡Tienes que luchar por las personas que te importan!

¿Me importa Voldemort? ¿Acaso estoy pensando en salvar al bastardo?

—Dile a Robards que quieres un horario normal de nueve a cinco como todos los demás—dijo, la exasperación clara en su voz.

—Lo sé, lo siento—murmuró Harry, sabiendo que era mejor gatear un poco hasta que su ira se calmara.

¿Qué estaba haciendo todavía con él? Ella se merecía algo, alguien mucho mejor.

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Lo había intentado. Él realmente lo intentó.

Se había ido a casa después de cenar con Ginny y se había puesto el pijama, todo el proceso. Se cepilló los dientes. Incluso se había acostado en la cama, inmóvil, con las luces apagadas.

Pero esos siniestros ojos rojos lo habían encontrado.

Y, como una descarga eléctrica, lo levantaron y lo llevaron a la puerta. Se las arregló para ponerse su capa rápidamente antes de que la madera se cerrara detrás de él y se Apareciera al Ministerio.

Harry miró a su alrededor, encontrando los pasillos desiertos algo ominosos. Por suerte, era Harry Potter y, por lo tanto, no tuvo problemas para pasar el control de seguridad a esa hora. Sin prisioneros previstos en las celdas a las que intentaba acceder, con suerte no habría nadie en el área.

Excepto esos guardias.

Harry no sabía cómo reaccionaría si todavía estuvieran... ocupados. Voldemort merecía un castigo, lo sabía. Él era malvado. El hombre había matado a los padres de Harry, ¡había asesinado a su propio padre y a sus abuelos!, había liderado un gobierno totalitario que subyugaba a los nacidos de muggles, había asesinado a personas inocentes, torturado y abusado de sus propios seguidores, masacrado a los muggles con indiferencia e incluso había contratado a dos viciosos Mortífagos para torturar niños en Hogwarts.

Se merecía sufrir.

Harry lo sabía. Pero aún así no podía mantenerse alejado.

No era como si quisiera rescatar al hombre. Realmente no quería nada en particular. Era solo que habían sido doce largos años sin sentir nada. De su magia peligrosamente desequilibrada. De fingir. Había tratado de confiar en sus amigos, pero ellos seguían diciéndole que le diera más tiempo. Como si fuera normal sentirse mal durante más de una década.

Y luego, en un momento horrible e iluminador cuando sus ojos se conectaron, Harry sintió. No era odio y ciertamente no era amor, pero era algo, que era mucho mejor que la nada en la que había estado flotando durante años.

Una parte de él quería castigar al hombre, claro. Quería unirse a esos guardias y estrangularlo, dejarle unas cuantas cicatrices onduladas más. Pero ver a lo que había sido reducido, verlo violado, brutalizado y completamente impotente, algo que Harry pensó que nunca vería...

Bueno, todo se sentía un poco redundante.

Ya estaba sufriendo, claramente. Y no, no podía morir, ¿pero eso no empeoraba todo? No había escapatoria para él. Tendría vivir con dolor para siempre, lo cual era un concepto que Harry ni siquiera podía concebir. El dolor tenía que tener un final. O mejorabas o no. Pero si no podías morir ni curarte, simplemente... seguías sufriendo. Y si Voldemort fuera realmente inmortal...

Harry se acercó a la puerta de las celdas y vio a uno de los guardias leyendo algún tipo de libro. Harry asintió, con la intención de pasar junto a él, pero el guardia se enderezó y habló.

—No se le permite entrar allí, señor Potter.

Harry se detuvo frente a su escritorio y lo miró.

—No estoy preguntando—dijo Harry con frialdad.

Por mucho que pensara que Voldemort podría merecer su trato, todavía sentía resentimiento hacia los guardias. ¿Quiénes eran ellos para impartir castigo? Si alguien tenía ese derecho, era Harry.

—Tendré que decirle al Ministro, lo siento.

Harry golpeó el escritorio con los dedos mientras se alejaba y abría la puerta hacia las celdas.

—Hazlo.

Caminó por el pasillo y se detuvo cuando llegó a su destino. La celda estaba vacía. La mesa estaba despejada, el desvencijado catre desocupado, por lo que se agachó y miró debajo.

Allí yacía Lord Voldemort; desnudo, acurrucado y aparentemente dormido. Temblando

Merlín. Lord Voldemort estaba escondido debajo de su cama.

Harry no quería molestar al hombre, pero había venido hasta aquí, después de todo. Se puso de pie y empujó la puerta.

El chirrido de metal sobre metal instantáneamente despertó a Voldemort y se empujó contra el suelo, deslizándose más hacia la pared. Harry lo perdió de vista.

—Oye, está bien.

Cerrando la puerta, se agachó de nuevo.

Una vívida mirada roja encontró la suya y los músculos de Harry se acalambraron en estado de shock. La luz de la celda era tenue y estaba a oscuras debajo del catre, lo que hacía que Voldemort pareciera el monstruo que Harry siempre había temido que vivía debajo de la cama plegable en el armario donde había dormido cuando era niño. Con dedos como arañas largas y pálidas también. Tal vez solo se había estado imaginando a Lord Voldemort.

—No te haré daño—dijo Harry, aunque sabiendo lo poderoso que era el Señor Oscuro, era difícil imaginar que pudiera hacerlo.—¿Sabes quién soy?

Harry se agachó en el suelo sucio para ponerse más cómodo. De repente se le ocurrió que debía ser cauteloso. Este era el hombre que había llamado a Cedric un repuesto y luego terminó con él sin pensarlo. Tal vez solo había estado fingiendo ser dominado por esos guardias para ganarse la simpatía de Harry. Si es así, había funcionado.

Después de un rato, Harry dejó de esperar que el hombre hablara, pero entonces, ese familiar susurro alto y frío rompió el silencio.

—No he sido obliviado, Potter.

¡Esa voz!

Habían pasado doce años desde que la escuchó, la última vez fue cuando el hombre pronunció esa fatídica maldición, dejándolos inconscientes a ambos.

Ahora el sonido le erizaba los vellos de los brazos.

Sacudiéndose, se limpió las palmas de las manos en las perneras del pantalón.

—Lo siento—murmuró Harry.—Me alegra escucharlo.

Cristo, ¿qué decir ahora? En realidad no había hecho un plan. Solo sabía que tenía que volver a verlo.

—Yo... pensé que estabas muerto.

Silencio. Harry continuó.

—¿Estás bien?

Uf, pregunta estúpida.

—Quiero decir, obviamente no estás bien, vi lo que te estaban haciendo...

Genial, recuérdale su humillación.

—Lo siento. Mira, no hay forma de que lo que están haciendo sea legal. Voy a hablar con Kingsley mañana. O, eh. Hoy, supongo. Resolveré esto.

Harry se inclinó, tratando de leer la expresión del hombre en las sombras, pero no pudo ver nada.

—¿Puedo lanzar un Lumos?

Silencio, y luego esa voz helada habló una vez más.

—Preferiría que no lo hicieras, pero obviamente no puedo detenerte.

Harry consideró eso.

—¿Puedes salir entonces, para que podamos hablar?

—Ya estamos hablando ahora.

Harry frunció los labios y frunció el ceño. Dos opciones. Podía lanzar Lumos y molestar al otro hombre o simplemente podía seguir hablando.

—Sé por qué estás aquí—dijo Voldemort abruptamente, y Harry se congeló.

—¿Lo sabes?

Tonterías.

—Sí. No han podido matarme. Ahora te traen, respaldados por la profecía.

—¿Crees que estoy aquí para matarte?

Una pausa.

—Sí.

Harry inclinó la cabeza.

—¿Funcionaría?

Silencio. Harry se puso de rodillas y codos, descansando su mejilla contra sus brazos.

—No puedo verte—se quejó Harry, apenas capaz de distinguir la humedad que se reflejaba en esos extraños ojos.—Quiero verte. Necesito entender.

Lentamente inclinó su cuerpo y rodó sobre su costado. Se tomó un momento de sorpresa para reconocer que estaba voluntariamente tendido en el suelo, frente al amenazante Señor Oscuro Voldemort.

—No sabía que estabas vivo—susurró Harry.—Me dijeron que te mataron, hace años. Yo no hubiera permitido... esto. Esto está mal.

Silencio, y luego una voz fría y tranquila respiró:—Entender.

Harry frunció el ceño.

—¿Eh?

—Tu palabra. Necesito entender.

—Oh.

¿Realmente iba a abrirse al Señor Oscuro? ¿Por qué Voldemort querría escuchar eso? Harry envolvió sus brazos alrededor de su pecho y respondió en un susurro, con los ojos cerrados.

—Las cosas han sido difíciles para mí. Me he sentido... mal por los doce años que te has ido. Es como si estuviera fingiendo ser Harry Potter y todas las cosas que antes me importaban ya no me importan.

Harry respiró por unos segundos, lentamente, tratando de calmarse. Fue más fácil de lo que había pensado pronunciar esas palabras. Tal vez eso era porque su audiencia no tenía a quién contarle. No tenía intereses en el éxito o el fracaso de Harry. Al Señor Oscuro no le importaría una mierda que Harry fuera un fraude.

Harry tiró del vello de su brazo, enfocándose en el ardor.

—Te odio. Sé que tengo que odiarte. Eres malvado y mereces sufrir.—Abrió los ojos.—Me habrías torturado felizmente como te están torturando a ti. Me habrías hecho cosas peores.

—No hay nada peor.

Harry cerró la boca y miró fijamente a la oscuridad.

—Por favor—dijo Harry, apretando los puños.—Háblame. No sé por qué, pero por alguna jodida razón siento algo de nuevo. ¿Eres tú? ¿Me has hecho algo? Alguna maldición o hechizo o...

—Ya no puedo hacer nada . Ellos han sacado...

Voldemort se apagó y Harry esperó.

—Tu magia—finalizó, cuando el otro hombre permaneció en silencio.—Sí. Es ese collar, seguro que lo sabes. No se ha ido, solo... encerrado, supongo.

Harry miró fijamente a la oscuridad.

—Mira , ¿ puedo matarte? ¿Quieres morir? Toda esta situación parece peor que el infierno y si eres inmortal, es probable que sufras por... Bueno, para siempre. No puedes querer eso.

Silencio, y luego Voldemort susurró:—No deseo morir.

Harry sintió una opresión en su pecho y asintió solemnemente.

—Bien entonces. No preguntaré más sobre eso. Para que lo sepas, nunca quise matarte. Te traje al Ministerio para que pudieras cumplir una sentencia como lo hizo Grindelwald. Nunca te quise muerto.

Harry hizo una pausa y recordó a ese niño pequeño en el orfanato que había aprendido que el poder sobre los demás era mejor que tener poder sobre él. El bebé que había sido no deseado al nacer, superfluo e ignorado durante la infancia, e incluso en la escuela, como un don nadie mestizo en una casa de mocosos de pura sangre, siempre había sido apartado. Diferente. Al principio porque lo consideraron inútil y luego porque lo consideraron superior. O aceptabas esa otredad o te inclinabas ante ella, y Lord Voldemort no se inclinaba ante nadie.

—Dumbledore me mostró algunos recuerdos de ti cuando eras niño—susurró Harry, obligado a confesar mientras miraba en la oscuridad.—En el orfanato. Luego de joven. Él... se burló de mí por sentirme mal por ti. Porque lo hice. Me sentí mal.

Harry apretó sus brazos alrededor de sí mismo. La celda estaba fría. Se preguntó si lo que estaba diciendo ofendía al Señor Oscuro, al reflexionar sobre el pasado del hombre, pero siguió adelante.

—No es lástima—dijo Harry, necesitando que Voldemort lo entendiera.—Él quería que aprendiera sobre lo que te impulsaba, lo que valorabas para poder cazar tus Horrocruxes.

Harry lanzó una mirada culpable a las sombras. No era que se arrepintiera de haber matado todas esas piezas del alma de Voldemort. Tuvo que hacerlo. Pero no quería restregárselo en la cara al hombre mientras se escondía debajo de un catre. En su celda de prisión.

—Pero lo arruinó—continuó Harry, con la voz aún tranquila.—Me mostró cómo, en el orfanato, habías crecido en un entorno en el que tenías que... mostrar tu valor frente a tus compañeros como un medio para sobrevivir. No es de extrañar que te haya parecido tan importante ser el mejor, sobresalir. El tener que probarte a ti mismo.—Sintió que una sonrisa tiraba de sus labios.—Y para odiar a los muggles, supongo.

Esperó a que Voldemort reaccionara ante su blasfemo y audaz intento de entenderlo, pero no sucedió nada. Reanudó.

—Dumbledore me mostró el recuerdo de cuando os conocisteis e inmediatamente te reprendió, a un niño de once años, porque habías tomado algunos juguetes para hacer tu vida un poco menos sombría. Cómo tu primera introducción a la magia había sido él prendiendo fuego a todo lo que tenías en el mundo entero.

Harry se sintió culpable por mencionar eso. Eso tuvo que apestar. Sus sentimientos hacia Dumbledore eran complicados. Harry no culpaba en absoluto al director por lo que le había hecho personalmente, pero ¿el cómo había tratado a Snape? ¿Tom? ¿Sus propios hermanos?

Se mordió el labio, saboreando la sangre, lo que calmó su pulso.

—Vi cómo tu madre...

Harry vaciló. ¿Cuánto debería admitir saber? Incurablemente imprudente, continuó.

—Cómo ella... eligió morir en lugar de vivir, por ti. Ese me golpeó más fuerte.

Harry tomó aliento y miró hacia las sombras, tratando de medir cómo sus palabras estaban afectando al otro hombre, pero no pudo ver nada. Nunca había compartido con Ron o Hermione cómo estos recuerdos lo habían torturado porque estaba avergonzado.

Recogió distraídamente un pequeño trozo de escombros del suelo. Parecía una roca o una parte de la pared de hormigón. Empujarlo debajo de su uña dolía y funcionó como una distracción menor.

Siguió hablando.

—Él me mostró cómo, incluso cuando eras un bebé, sabías que llorar no te ayudaría y por eso dejaste de hacerlo. Cómo todos los adultos en tu vida habían temido tu magia. Habían pensado que eras un pequeño demonio. Un monstruo.

Esa palabra dolió. Merlín, ¿seguía hablando de Voldemort?

—Nadie te había protegido o... mostrado lealtad. Afecto. No como Bellatrix al enamorarse de ti, esa perra espeluznante. Sino solo... devoción sin complicaciones. Incondicional. Me mostró cómo te habían preparado para fracasar desde el principio.

Harry hizo una pausa con cautela, esperando un estallido ante eso. Atreverse a decir que el hombre había fallado en cualquier capacidad seguramente era demasiado para él, pero aún así, no se presentaron argumentos.

Harry rodó sobre su espalda. Merlín, tirado en el suelo en medio de la noche con el Señor Oscuro seguro lo hacía muy pensativo, y hablador. Se sentía bien liberarse de la carga de estos pensamientos que lo habían perseguido desde que entregó a Voldemort al Ministerio hace tantos años.

—Cambió todo para mí—susurró Harry, su voz apenas audible, incluso para sus propios oídos.—Quería mostrarme un monstruo, condenado al nacer, pero en lugar de eso me mostró... complejidades.

Has llegado hasta aquí, solo dilo.

—Familiaridades.

Harry rió, mirando al techo.

—Él es la razón por la que no pude matarte. Que es lo contrario de lo que pretendía, te lo aseguro. Como dije, me reprendió por mi simpatía por ti. Pero... Por lo que vi... Lo entiendo. He estado en el mismo lugar.

Harry sabía lo que era crecer siendo invisible, temido y despreciado. La diferencia entre ellos era que Harry había desarrollado gratitud por la más mínima amabilidad y Voldemort había llegado a despreciar el haberla querido alguna vez.

Harry suspiró, dándose la vuelta y encarando al otro hombre de nuevo.

—¿Cómo estas?

La boca de Harry se curvó en una sonrisa incrédula. Debía estar loco, sonriendo alrededor del Señor Oscuro. Sentir cualquier cosa menos odio.

El silencio yacía entre ellos, pero de alguna manera no era tenso. Solo pudo distinguir el contorno del hombre debajo de su catre y el brillo de sus ojos. Harry se sentó, estirando sus músculos acalambrados. Hora de irse.

—De todos modos, debería...

—Aún no has aclarado lo que necesitabas entender—interrumpió Voldemort, su voz uniforme y sin afectación.—Dijiste que te sentías mal y ahora no. Explica.

Harry exhaló un largo suspiro y se frotó los ojos. Esto era tan extraño. Estaban teniendo una conversación real.

—Supongo, desde que me mataste...—comenzó Harry, su mente retrocediendo, recordando caminar en el bosque y rendirse a la aterradora forma inhumana completamente solo.—O, ya sabes, no me mataste sino a tu Horrocrux en mí, solo he...

De repente, se oyó un fuerte ruido sordo debajo del catre, como si el hombre se hubiera golpeado la cabeza contra el marco de metal. Harry hizo una pausa.

—¿Estás bien?

El silencio respondió a su pregunta y esperó, considerando acercarse.

—Oye, ¿estás bien? Sólo dí algo.

Sin respuesta. Harry se deslizó hacia adelante, moviéndose hacia las sombras que lo bloqueaban.

Lord Voldemort yacía desnudo con la espalda presionada contra la pared, sus brazos esqueléticos envueltos alrededor de su delgado pecho y ese jodido collar brillando ante la tenue luz.

El hombre parecía anonadado, aterrorizado. Sus ojos rojos hundidos estaban muy abiertos, su boca ligeramente entreabierta.

—Oye—dijo Harry, atreviéndose a extender una mano hacia él, pero no lo suficientemente valiente como para hacer contacto.—¿Estás bien? ¿Qué ocurre?

Harry trató de averiguar qué estaba mal. ¿Era algo que él había dicho? Había balbuceado mucho y, sin embargo, no fue hasta que mencionó su último encuentro, el...

La comprensión lo dejó sin aliento.

—No sabías sobre el Horrocrux—susurró Harry.—Por supuesto que no lo sabías, ¿cómo podrías?

Voldemort lentamente estaba controlando su expresión. Apretó los labios y cerró los ojos, con el ceño fruncido en su rostro.

—Sí—dijo Harry.—Esa fue mi reacción también. Cuando llegué hasta ti en el bosque, estaba preparado para morir, para matar al pedazo de tu alma en mí. Y lo hice, funcionó. Ya no puedo hablar pársel y estoy seguro de que no he tenido doce años de pesadillas tuyas aquí.

Voldemort mantuvo los ojos bien cerrados, su respiración profunda y mesurada.

—Había tantas cosas que no sabías, Voldemort—dijo Harry en voz baja en el silencio, incapaz de detenerse. Ni siquiera tenía la intención de burlarse del hombre, era solo una declaración de los hechos.—Al igual que yo. Peleamos una guerra entre nosotros y ninguno de nosotros sabía nada.

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AVISÉ QUE NO PAGABA PSICÓLOGOS, YA DIJE.

Si os enfermó esto, no sigáis, que se pone MUCHO PEOR. Nos espera un camino muuuy largo, jasjajajs.

¿Qué pensáis por ahora del primer capítulo? Tengo mucha curiosidad por saber lo que opináis de el comienzo de esto la verdad, muajajsajs.

¡Un besito! <3

(Para compensar la tensión del cap. os recomiendo esta canción que a mí me relaja muchísimo, para que os calméis mientras se cuece la tormenta, jajsjasj):

https://youtu.be/OESzxrGa8_0