Emily n'avait que cinq ans lorsqu'elle a été assassinée. D'une manière brutale en plus. Cisailles de jardin à travers l'œil. Une putain de façon de mourir... Ils disent que son cerveau a fui sur la pelouse, et que parfois pendant l'été —si vous vous asseyez et écoutez très attentivement — vous entendrez ses pensées saigner à travers les fleurs, comme un putain d'écho ou quelque chose du genre.

Je passais chaque été à son ancienne maison, choisissais un joli bouquet de fleurs et fourrait les fleurs hantées dans la gorge de Ben dans la rue. C'était un paraplégique vous comprenez, donc il ne pouvait pas faire de vague. Ne vous inquiétez pas cependant, je me suis toujours assuré qu'il ne s'étouffe pas à mort.

Je ne voulais pas qu'il s'en tire aussi facilement.

Nous avons vraiment foutu Ben dans la merde après la mort d'Emily. Je l'ai gardé enfermé dans ce garage pendant une semaine. Brisé à peu près tous les os de son corps — deux fois pour faire bonne mesure. Il était comme un sac de viande qui cliquetait quand nous en avions fini avec lui. On pouvait le secouer comme des putains de maracas grotesques.

Ils l'ont rafistolé, mais il n'a jamais été le même. Coincé dans un fauteuil roulant pour le reste de sa vie — de la bave ruisselant sur son visage cicatrisé dans des coulées de mucus dégoûtantes. Incapable de bouger, incapable de parler.

Convient parfaitement à ce connard pour ce qu'il a fait, j'ai toujours pensé.

Les flics n'y ont pas cru, bien sûr. Toujours pas résolu. Une affaire froide maintenant, je suppose. Des papiers couverts de glace cristallisant quelque part dans un sous-sol glacial.

Nous aussi avons été dans la merde pour ce que nous avons fait à Ben. Ils n'avaient aucune preuve, mais ils nous ont tous bouclés malgré tout. Deux putains d'années.

Quoi qu'il en soit, les flics n'ont jamais cru que c'était Ben le coupable, mais laissez-moi vous demander ceci: qui d'autre aurait pu le faire? Nous savions tous que Ben la traquait. La suivait comme un petit chiot. C'était aussi un mec effrayant. De petits yeux perlés fixant votre âme. Voix aiguë et sifflante. Putain de psychopathe.

Alors je lui rends visite chaque année. Farcis un autre bouquet de fleurs de cadavre dans sa gorge. Le regarde se tortiller alors qu'il s'étouffe presque à mort sur les fragments fantômes de sa victime. Puis — juste avant que l'obscurité miséricordieuse ne l'engloutisse — je mets mon doigt dans sa gorge et je ris alors qu'il vomit sur lui-même.

Pourquoi est-ce que je vous dis ça?

Je suppose que je n'y ai jamais vraiment cru, vous savez? Je veux dire, pour moi, c'était juste une histoire de fantômes. Une façon de se souvenir d'elle; pour se souvenir de ce qui lui est arrivé. Fleurs hantées. Écho de la mort. Chuchotements de fantôme. Une putain de légende urbaine.

Alors que je regardais le vomi couler sur ses vêtements de merde puants en gros ruisseaux épais, tout est devenu réel.

Me fixant avec des yeux d'enfant enfoncés, la mâchoire de Ben s'est ouverte, une langue tremblante et gonflée prononçant les premiers mots qu'il avait prononcés depuis des décennies. Mais ce n'était pas lui. Ce n'était pas sa voix. C'était elle. C'était Emily.

C'était un accident, balbutia-t-elle. C'était de ma faute.

Je suis tombée sur les cisailles.