Zunächst war es noch irgendwie berauschend. Sie hatten natürlich getrunken und die Musik war laut und Connor war ein richtig guter Tänzer. Sein Boss auch, wie sich herausstellte. Es machte Spaß, ja, verdammt, er war auf einer Party und er wollte Spaß haben. Aber dann doch nicht so! Connor wurde schwindelig, wahrscheinlich hatte er genug getrunken, und er wollte an die frische Luft, also ließ er seinen Boss stehen und suchte sich einen Weg durch die anderen Tänzer, bis zum Balkon. Die Tür ließ sich nicht öffnen, also war er schon halb auf dem Rückweg, als sein Boss kam, um ihm vorzuschlagen, in seinem Büro auf den Balkon zu gehen. Wäre Connor nüchterner gewesen, wäre das nicht sein Boss gewesen, hätte er das sofort durchschaut. So nicht. Als sie die Tür zum Büro erreichten, wurde er unsanft hinein geschoben und die Tür knallte hinter ihnen zu. Connor tastete nach dem Lichtschalter, aber die Hand seines Bosses zog Connors Hand da weg. „Lass doch, das brauchen wir nicht", hörte er den Mann sagen, da schellten seine Alarmglocken endlich los. Im nächsten Moment drängte sich der Typ von hinten an ihn und drückte ihn mit dem Gesicht zur Wand. „Hey, lass das", brachte Connor zusammenhängend hinaus. Was? Wie?

„Na komm schon, lass die Party krachen", schnaufte der Mann an seinem Ohr. Connor drehte den Kopf angewidert zur Seite. Nein, er wollte es nicht krachen lassen. Er versuchte, sich von der Wand abzudrücken, den Typen abzuschütteln, aber der schien mehr Halt und mehr Gewicht zu haben und drückte ihn noch immer viel zu fest an die Wand. Der Moment, als er spürte, wie der Typ sich an seinem Hosenstall zu schaffen machte war es, der Connor dann die notwendige Panik und Kraft gab, um sich erfolgreich zu wehren. Er trat dem Typen erst kräftig auf den Fuß, dann packte er seinen Kopf am Schopf und zog, so fest er konnte. Sein Boss schrie überrascht auf, ließ von seiner Umklammerung ab, um seine Hände an die von Connor zu bringen, da konnte der sich loswinden, den Typen mit einem weiteren Tritt von sich wegstoßen und die Tür öffnen, um hinaus zu gelangen. FUCK! Fuck. Fuck. Connor beruhigte sich erst wieder halbwegs, als er draußen im Schneetreiben auf der St. Martin's Lane, unweit von Trafalgar Square, vom Laufen ins Gehen zurückschaltete. Noch immer verstört, aber klarer als zuvor auf der Party.

„Noch ein Whiskey, Süßer?", wollte die Barkeeperin wissen, „Fahren mit dem Schlitten kannst du sowieso nicht mehr." Connor lächelte und lehnte ab. „Danke dir, aber ich denke, es reicht. Wo gibt's hier 'n Taxi?"

„Unten an Charing Cross."

„Danke."

„Keine Ursache. Merry Christmas."

„Merry Christmas."