Seul.

L'histoire de ma vie a débuté, j'étais seul.

Ma vie s'est fini, j'étais seul.

Toujours seul.

Car malgré les amitiés, l'amour et la passion : la dépression ronge toujours l'intérieur de ton propre corps.

Je ne me suis pas suicidé.

Je ne me suis pas mutilé.

Ma mort était un accident.

Elle aurait pu être volontaire.

Mais non.

L'accident ? Un chasseur qui m'avait pris pour un animal.

L'animal est condamnable. J'étais condamnable. Et j'étais seul à le comprendre.

Dans mon cœur, je ne suis plus seul à présent. C'est comme si la dépression et l'anxiété avait disparu pour de bon.

Physiquement, je suis seul. Mais mentalement, les souvenirs m'accompagnent encore.