Uno sbuffo di faville. Un fiore di fuoco s'allarga contro il velluto violaceo del cielo.

Sfiorisce e si disperde mentre dal basso una nuova onda monta, lambendo l'agile struttura.

L'illumina da dentro, l'arancio e il rosso, vividi, fan risaltare il ricamo magnifico del pinnacolo.

Ardono, le fiamme, sfuggono da ogni vuoto, danzano macabre attorno all'esile materia candida che nella notte è un intaglio nero, sempre più sottile.

Un disegno a carboncino sul foglio ardente, silhouette sempre più fragile che nel rogo, disperata, canta con le voci dei parigini.

Vinta s'inchina e rovina lenta nell'aria, morente, la guglia più bella che uomo abbia innalzato. Nel pianto, splendida, Notre Dame. Per sempre.