Le vent sifflait à travers les couloirs de l'imposante installation souterraine, portant avec lui l'odeur métallique du fer et celle plus âcre des substances chimiques. La lumière blafarde des néons vacillait parfois, projetant des ombres mouvantes sur les murs de béton brut. L'air était froid, presque clinique, saturé d'une humidité oppressante qui s'infiltrait dans les vêtements et s'accrochait à la peau comme une brume invisible.

Au centre de cette forteresse scientifique, un garçon se tenait debout, ses yeux d'un vert éclatant fixant le miroir devant lui. Il n'avait pas plus de six ou sept ans, mais son regard, perçant et troublant, trahissait une maturité bien au-delà de son âge. Ses cheveux argentés, d'une longueur inhabituelle pour un enfant, tombaient en mèches soyeuses autour de son visage pâle. Sa silhouette, frêle mais élancée, se dessinait sous une tunique sombre qui contrastait violemment avec la pâleur cadavérique de son teint.

Sephiroth n'avait jamais connu le monde extérieur. Depuis sa naissance, il avait grandi dans ce laboratoire souterrain, un complexe secret enfoui sous des montagnes dont il ignorait jusqu'à l'existence. Ici, tout était réglé, calculé, orchestré selon une logique scientifique stricte. Les murs gris, les portes sécurisées par des codes cryptés, les chercheurs en blouses blanches qui passaient sans jamais lui adresser plus qu'un regard indifférent – tout cela constituait son univers.

Le seul son qui troublait le silence pesant était le bourdonnement incessant des machines. Des ordinateurs aux écrans verts affichaient des lignes de code incompréhensibles, des cuves remplies d'un liquide d'un vert luminescent bouillonnaient doucement, traversées de bulles paresseuses. C'était un lieu où le vivant et l'artificiel s'entremêlaient, où la science repoussait sans cesse les limites de la nature.

Sephiroth ne comprenait pas encore la portée de son existence, mais il sentait, dans le regard de ceux qui l'observaient, qu'il était différent. On ne lui parlait jamais avec tendresse. On ne lui racontait pas d'histoires pour l'endormir. Il n'entendait pas de rires, ne recevait pas d'étreintes. On le testait, on l'évaluait, on lui demandait d'obéir. Il était une expérience, une anomalie soigneusement étudiée.

Parfois, dans le secret de sa chambre aux murs blancs et impersonnels, il rêvait d'ailleurs. D'un monde au-delà de ces murs austères. Il imaginait le ciel dont il avait entendu parler dans les rares livres qu'on lui laissait consulter, un ciel immense et infini, où flottait un astre brillant nommé soleil. Il rêvait d'herbe sous ses pieds, de vent caressant son visage, de rivières aux eaux cristallines. Mais chaque matin, en ouvrant les yeux, il retrouvait les mêmes néons blafards et les mêmes voix dénuées d'émotion qui l'appelaient par son nom.

Sephiroth... Un nom qui résonnait comme un présage.