Dices que,
no las quieres dejar,
escapar,
para,
no clavarme el cuchillo.
Pero,
no eres consciente,
de que siglos,
lleva ya bajo mi piel.
Rozó mi cáscara,
con tu primera sonrisa.
Y,
cada vez,
que oigo,
tu respiración,
ocupar el pasillo,
se hunde un poco más.
¿Aún no lo has notado?
¡Me estoy muriendo de amor!
Cada pensamiento,
tuyo,
profundiza la herida,
aún más.
Me desgarro,
buscándote,
y no encontrándote.
Es una derrota,
demasiado dolorosa.
Siento,
excesivo,
el peso de las lágrimas.
Cada noche,
bañas tu pincel,
en morada pintura,
entonces,
bajo mis ojos,
tu lienzo encuentras.
Espero que un día,
abras tus ojos,
y mires los míos,
y así lo veas,
veas esto.