Es kommt wieder mal die Flut,
auf ihr treibt so manches Gut.

Ein Wrack mit vielen Teilen,
die auf dem Wasser weilen.

Von den Wellen getragen,
unter ihnen begraben.

Ein Strudel zieht hinunter,
ständiges Hoch und Runter.

Gegen die Kräfte hilflos,
nur ein Teil des Wracks als Floß.

Die Strömung bestimmt den Weg,
nirgends ein rettender Steg.

Halte mich am Wrackteil fest,
die Kälte gibt mir den Rest.

Bin weggeworfene Fracht,
alleine in dunkler Nacht.

Bin über Bord gegangen,
auf hoher See gefangen.

Bleibe zurück ohne Mut,
nur noch ein Stück Treibgut.

August 2020