Er war kein Träumer, er war Realist.
Kein Künstler, sondern Pragmat.
Immer irgendwo zwischen gut gelaunt und depremiert, aber immer bodenständig, nie ein mitreißendes Extrem.
Kein Wirbelsturm, für den man stirbt.
Kein funkensprühendes, lebendiges Feuerwerk, an dem man sich verbrennt.
Ein guter Mensch, mit guten Herzen, nicht ganz rein, immer noch misstrauisch gegenüber Fremden.
Hätte man ihm von Leidenschaft und Philosophie, von Poesie und Melancholie erzählt, er hätte gelacht und gesagt:,, Ich bin kein Künstler, ich bin Realist."
Künstler glauben an die Kunst, so wie Gläubige an den Glauben glauben.
Was Realität ist, kann man sich aussuchen, denn es gibt für jeden eine Unterschiedliche.
Das ist meine Realität.
Seine ist es nicht.