Il est là, à attendre.
Attendre, encore attendre !
Attendre ça l'énerve.
Rien ne l'énerve plus que ça.
Peut-être que c'est parce qu'il ne fait que ça.
Il attend du matin au soir,
Attendre et espérer.
Voilà à quoi se résume ses journées.

Il se meurt petit à petit.
Il se meurt d'ennui.
L'ennui, il ne connait que ça.
Il en a marre d'attendre.
Il en a tellement marre.
Il se trouve pathétique.
Il n'a pas d'autres pour le qualifier selon lui.
Pathétique, oui, c'est ça !

Alors il attend.
Il ne sait faire que ça !
Il ne fait que ça depuis qu'elle est partie.
Elle l'a abandonné mais il l'aime encore.
Elle l'a laissé pour un autre
Mais il espère qu'elle reviendra pour lui.
Ça fait quatre ans qu'il l'attend.
Quatres longues années.

Alors il écrit mais n'éprouve plus le même plaisir.
Il pense à se tirer une balle.
C'est vrai, pourquoi il continue de vivre en sachant qu'il ne fait qu'attendre.
Il ne veut plus attendre.
Il ne veut plus souffrir.
Il veut arrêter tout ça.
Il veut mourir.