Mercredi 05 décembre 2018

Un dessin. Tu es mort depuis soixante-six jours et cet abruti de psychologue m'a demandé de lui faire un dessin. Il a dit que ça pouvait être une nouvelle façon de m'exprimer.

Si je ne parle pas, c'est que je n'ai rien à dire, donc rien à dessiner non plus. Je ne vois pas ce qu'il aurait voulu que je dessine. Une moto qui se fait renverser par un camion ? Il sait comment s'est passé l'accident, maman lui a raconté la première fois qu'elle l'a rencontré. Un cercueil ? Il sait que tu es mort. Tout le monde le sait.

J'aurais dû dessiner un soleil, bien jaune avec plein de couleurs, juste pour l'emmerder. Je n'ai pas besoin de ce psy à la con, je n'ai pas besoin de parler et encore moins de dessiner. Je ne sais même pas dessiner d'abord.

J'y suis retourné pour maman, mais ça commence à me fatiguer ces conneries.

— H