Vendredi 1er février 2019

Quatre mois. Anniversaire de ta mort. Cent-vingt-quatre jours exactement. Notre anniversaire.

Tu es né à 21h33 et moi 21h47. Dans quelques heures, à 21h47 je vais avoir 17 ans, mais pas toi, à 21h33 tu n'auras pas 17 ans. On était censé avoir le même âge toute notre vie. Avant on adorait nos anniversaires, maintenant je les déteste, celui-là et tous les autres.

On doit venir te voir tout à l'heure, après le déjeuner. Au lieu d'avoir deux gâteaux, des bougies à souffler, des cadeaux à ouvrir, on va porter des fleurs sur une tombe.

J'ai l'impression d'être dans un cauchemar qui ne s'arrête pas. J'espère me réveiller bientôt, mais le matin quand j'ouvre les yeux, tu es toujours mort. Tu ne pourras plus jamais te vanter d'être l'ainé parce que tu es né quatorze minutes avant moi. Tu ne seras plus jamais le plus âgé de nous deux maintenant.

Joyeux anniversaire Railey.

— Harry