les peintures sont grises
le jour s'est éteint.
au moins les mots ne changent pas.

les lumières sont pâles
à l'abri de la trahison.
le feu brûle les paroles.
vous vous êtes levés et vous avez su qu'aujourd'hui
les livres étaient devenus muets.
les enfants font les mêmes cauchemars
où la fumée âcre hurle en souffrant,
ronflante colonne victime des hommes.
au matin les cris se sont tus.
la roche retient l'odeur de l'essence
et celle de l'amour jeté sur les pages.
vous avez éventré les corps par vengeance,
dispersé les cœurs parmi les pavés.

les fragments de toile
soutiennent la reliure.
vous voyez un visage piétiné sur la couverture.