Miranda Bonham's POV

„Sprich mit mir." Nixon saß neben mir und versuchte mit seinen Händen, meinen Kopf anzuheben.

Mein Rücken lehnte an der Kopfstütze des Bettes, meine Stirn ruhte auf meinen angezogenen Knien.

„Ich habe versucht, mit meinem Vater zu sprechen, aber die Entscheidung ist gefallen", sagte er.

Ich war anderer Meinung, aber das sagte ich ihm nicht. Meine Handlungen sprachen für sich.

Es war fast Mitternacht, und ich hatte mich seit Stunden nicht vom Bett bewegt. Preston hatte sich vorhin über die Gedankenverbindung bei mir gemeldet, aber ich hatte ihn überzeugt, wegzubleiben.

Ich wollte ihm das Urteil noch nicht mitteilen. Obwohl er immer noch wütend auf unseren Vater war, wusste ich, dass ihm die Lösung, die König Luther beschlossen hatte, nicht gefallen würde.

„Miranda", sagte Nixon.

Er packte mich an den Schultern und zwang mich, meinen Kopf zu heben.

Anstatt etwas zu sagen, schüttelte ich nur den Kopf. Ich hatte geweint, seit er mir die Entscheidung mitgeteilt hatte. Ich war mir nicht sicher, ob ich wegen Trauer, Wut oder vorausempfundenem Verlust weinte.

Nixon schlang seine Arme um meine Taille und zog mich so, dass ich schließlich auf seinem Schoß landete.

„Du hast doch immer eine Meinung. Sprich mit mir", flüsterte er gegen meine Haut.

„Das ist nicht fair." Meine Stimme klang heiser, entweder vom Weinen oder weil ich schon lange nicht mehr gesprochen hatte.

„Dein Vater wird für das bestraft, was er getan hat, Miranda. Du musst das verstehen. Sein Prozess wurde schon mehrmals hinausgezögert." Ich zuckte bei seinen Worten zusammen und zog mich von ihm zurück.

„Okay", murmelte ich. Meine Beine fühlten sich zittrig an, als ich aufstand.

„Okay?" wiederholte Nixon. Ich nickte. Er versuchte nach mir zu greifen, aber ich wich aus, bevor er mich berühren konnte.

„Du akzeptierst es?"

„Nein, aber viel kann ich nicht tun. Du stehst nicht auf meiner Seite", antwortete ich und ging in Richtung Badezimmer.

„Sag das nicht", knurrte er und holte mich mühelos ein.

„Ich denke, dein Vater ist schuldig. Das hat nichts mit unserer Beziehung zu tun", sagte er und packte meinen Ellbogen.

Ich funkelte ihn an und versuchte, meinen Arm aus seinem Griff zu reißen. Nixon war stärker als ich, und das wusste er.

„Ich denke, dein Vater ist voll von Lügen. Du sagst, mein Vater sei schuldig für das, was ihm vorgeworfen wird? Beweise es."

„Es gibt Aufzeichnungen über den Angriff." Seine Stimme war hart, und seine smaragdgrünen Augen begannen, eine dunklere Farbe anzunehmen.

„Aufzeichnungen, die manipuliert worden sein könnten. Weißt du was?" fragte ich mit einem bitteren Lachen.

Nixon verengte die Augen und nickte einmal, um mir zu signalisieren, weiterzureden.

„Es ist mir egal, ob mein Vater schuldig ist. Er ist mein Vater." Ich hätte nicht gedacht, dass diese Worte erneut Tränen auslösen würden, aber sie taten es.

Ich setzte mehr Kraft ein, um meinen Arm aus Nixons Griff zu befreien. Diesmal ließ er mich los. Schnell zog ich mich ins Badezimmer zurück und ließ mich mit dem Rücken gegen die Tür auf den Boden sinken.

Die Realität hatte mich vor ein paar Stunden eingeholt. Mein Vater könnte wirklich sterben. Sein Urteil stand bevor, und mir gingen die Ideen aus, ihn zu retten.

„Mach die Tür auf, Miranda", sagte Nixon mit ruhiger Stimme.

Er hatte schon eine Weile an die Tür geklopft. Wir hatten nicht gesprochen, aber ich spürte seine Anwesenheit die ganze Zeit neben der Tür.

„Wie machen sie das?" fragte ich durch die Tür hindurch.

„Wie machen sie was?" Ich konnte die Verwirrung in seiner Stimme hören.

„Wie töten sie sie?"

Er blieb eine Weile still. Ich dachte schon, er würde mich ignorieren, bis ich ein Seufzen von ihm hörte.

„Wir sollten schlafen gehen. Deine Vorstellung ist morgen, und du musst früh aufstehen", antwortete er schließlich.

Ich lachte darüber.

„Glaubst du wirklich, dass ich das durchziehe?" fragte ich und schüttelte den Kopf, obwohl er es nicht sehen konnte.

„Mach die Tür auf", befahl er rau.

Als ich ihn ignorierte, begann Nixon, gegen die Tür zu drücken. Ich konnte nicht sagen, ob er seine Fäuste oder seine Seite benutzte, aber er setzte definitiv mehr Kraft ein als zuvor.

Ich trat ein paar Schritte zurück und beobachtete, wie die Tür unter den Schlägen wackelte, die Nixon ihr verpasste.

„Deine Vorstellung ist morgen," sagte er, seine Augen auf mich gerichtet.

Es lag eine unterschwellige Drohung in seiner Stimme, die andeutete, dass ein Fernbleiben von der Zeremonie nicht in Frage kam.

„Ich bin nicht in der Stimmung," antwortete ich.

Meine Stimme war frei von dem üblichen neckischen Ton oder Lachen, das ich sonst beim Ärgern von Nixon benutzte. Ich hatte es einfach nicht in mir. Ich war ernsthaft bereit, zu meinem Bruder und Clay zu gehen und einfach zu verschwinden.

Ich liebte Nixon. Seit dem Moment, als er mir mitgeteilt hatte, dass das Hinrichtungsdatum meines Vaters vorgezogen wurde, dachte ich nur daran, wie sehr ich bei ihm sein wollte.

Aber ich wusste, dass ich ihm nie verzeihen könnte, wenn er zulassen würde, dass mein Vater getötet wird. Diese Gewissheit schmerzte noch mehr.

Ich war überrascht, als Nixon den Abstand zwischen uns schloss und mich in die Arme nahm.

„Lass uns ins Bett gehen," sagte er.

Ich widersetzte mich nicht. Ich wusste nicht, wie viel Schlaf ich tatsächlich bekommen würde, aber mein Körper war erschöpft und bereit loszulassen.

„Andy," hörte ich jemanden leise neben meinem Ohr flüstern.

Ich öffnete blinzelnd die Augen und sah Prestons Gesicht nur wenige Zentimeter von mir entfernt. Ich schubste ihn, was ihn nur zum Lachen brachte.

„Ich rufe dich seit Stunden," sagte er. Ich verdrehte die Augen über seine Übertreibung und streckte die Arme in die Luft, um mich zu dehnen.

„Wie spät ist es?"

„Es ist kurz nach neun. Nixon ist unten bei seinen Eltern. Er hat mich gebeten, dich aufzuwecken," antwortete Preston.

Ich war erst nach fünf Uhr morgens eingeschlafen. Mein Körper war immer noch müde, und meine Gedanken waren von Dunkelheit umhüllt.

„Du hast mit ihm gesprochen?" fragte ich überrascht.

Gestern noch war Preston stinksauer auf das ganze Königreich, Nixon eingeschlossen.

„Nein. Clay hat Nixon gesehen, nachdem er sein Zimmer verlassen hatte. Dein Gefährte hat Clay gesagt, dass er mir Bescheid geben soll. Er wollte dich nicht wecken," erklärte Preston mit einem Schulterzucken.

„Bist du nicht mehr sauer?" fragte ich, erinnernd an die Ereignisse des Vortages.

„Ich war nie auf dich wütend, das weißt du. Es waren alle anderen, die mich aufgeregt haben. Ich bin enttäuscht, aber ich lasse es jetzt los."

Prestons Antwort ließ mich nur noch schlechter fühlen. Ich wusste nicht, wie er reagieren würde, wenn er erfuhr, dass unser Vater und der Grund für seinen vorgezogenen Prozess dahintersteckten.

„Ich gehe wieder schlafen," sagte ich, in dem Versuch, unser Gespräch so lange wie möglich hinauszuzögern.

„Das kannst du nicht. Unten warten schon Leute auf dich. Sie warten schon eine Weile, aber Nixon hat ihnen gesagt, dass du eine harte Nacht hattest, also haben sie dir mehr Zeit zum Schlafen gegeben."

„Wer wartet auf mich?" fragte ich mit gerunzelter Stirn.

„Ich bin mir nicht sicher, aber ich glaube, es sind die Leute, die dir heute beim Fertigmachen helfen. Clay und ich haben auch Anzüge in unsere Zimmer geliefert bekommen," sagte Preston beiläufig.

„Ich mache es nicht," stellte ich fest.

„Was machst du nicht?"

„Ich mache mich für nichts fertig und gehe nirgendwohin," antwortete ich.

Ich legte mich wieder hin, griff nach der Bettdecke und zog sie mir über den Kopf. Preston lachte über meine Aktion und versuchte, die Decke herunterzuziehen.

„Du kannst jetzt gehen. Ich bin müde und will wieder schlafen," sagte ich, während ich die Decke festhielt.

„Du benimmst dich wie ein kleines Mädchen," sagte Preston, aber ich hörte den Humor in seinen Worten.

„Vielleicht bin ich ein kleines Mädchen, wer weiß. Vielleicht will ich keine Prinzessin sein. Vielleicht will ich nicht hier sein und will zurück nach Hause," sagte ich.

Meine Worte ließen Preston erstarren. Er hörte auf, an der Decke zu ziehen, und ich spürte förmlich seinen Blick auf meinem zugedeckten Körper.

„Warum hast du das gesagt?" Ich zögerte einen Moment, bevor ich antwortete.

„Weil es die Wahrheit ist," sagte ich leise.

„Nein, ist es nicht. Du hast mir gestern gesagt, dass ich diesen Leuten eine Chance geben soll. Du hast gesagt, dass nicht alle gleich sind. Jetzt ziehst du das zurück?" In seinen Worten lag Schmerz.

Bevor ich die Gelegenheit hatte zu antworten, klopfte es energisch an der Tür, und jemand trat ein. Mein Wolf erkannte Nixon, noch bevor er die Tür öffnete.

„Du bist noch nicht aufgestanden," sagte Nixon in fragendem Ton.

„Was hast du meiner Schwester angetan?" fragte Preston scharf.

„Preston," sagte ich, kam schließlich unter der Decke hervor.

„Er war es nicht," log ich.

Es waren definitiv Nixon, sein Vater und sein Königreich, die meinen Vater töten wollten.

Ich wollte nur keinen Streit zwischen Preston und Nixon. Ich wollte nicht, dass sie sich prügelten oder einer von ihnen verletzt wurde.

„Was ist dann passiert? Ich sehe doch, dass etwas nicht stimmt," sagte Preston und setzte sich neben mich aufs Bett.

Er legte seine Hände auf beide Seiten meines Gesichts und sah mich prüfend an.

„Du hast geweint?" fragte er und ballte die Kiefer zusammen.

„Ich konnte letzte Nacht nicht schlafen. Ich war nervös," antwortete ich mürrisch.

Ich hasste es, ihn anzulügen, aber ich wusste nicht, was ich sonst tun sollte.

Wann war der richtige Moment, ihm von unserem Vater zu erzählen?

Nie.