Hésitation. Le malaise gagne les rangées successives de spectateurs. Les cris belliqueux (« Tue ! Tue ! ») se parsèment et s'étranglent. La foule veut du sang, mais pas au point de voir une gamine se faire déchiqueter.
Point de bascule. Dick donne un coup de poing rageur dans la grille.

— Bordel, que quelqu'un me file un découpeur laser ! vitupère-t-il.

Son voisin lui jette un coup d'œil rapide, se détourne, balance son poids d'un pied sur l'autre.
Mouvement furtif. Un cylindre chromé passe de main à main.
Moue gênée.

— Elle est à toi, la mioche ?

Non. Oui. Dick opine sans réfléchir. L'autre réagit d'une grimace.

— Oh... Bonne chance, vieux.

De la chance ?... Oui, il lui en faudra. Dick déglutit. Il ne s'est jamais considéré comme une tête brûlée. Bagarreur, d'accord, mais toujours maître de ses nerfs. Et prudent.

Son bras tremble lorsqu'il active le laser. Nulle prudence aujourd'hui, que de l'inconscience. Ben faut croire qu'après tout ce temps passé à bord, le capitaine a fini par déteindre sur moi, sourit-il. La plaisanterie ne le rassure guère.

Mais il est prêt.
Et il n'a aucun doute sur ce qu'il doit faire.

Lorsque les barreaux métalliques cèdent, il s'élance.