— ... Tout se transforme.

Ils sont accueillis par une voix d'outre-tombe, métallique et grinçante. Harlock dégaine sitôt entend-il ces mots.

— Reste en arrière, Tadashi, ordonne-t-il.

Le garçon opine, mais ne peut s'empêcher de laisser parler sa curiosité.

— Qu'est-ce qui se transforme à votre avis, capitaine ?

Harlock n'a pas le temps de répondre qu'il n'en sait fichtre rien et que sa priorité est plutôt d'identifier son interlocuteur avant toute autre chose.

— Enfant, reprend la voix. Tu es à l'aube de ta vie et tes choix d'aujourd'hui dicteront ton futur. Ne crains-tu pas les regrets ?
— Je continuerai à me battre pour la liberté et je ne regretterai jamais ! rétorque Tadashi avant qu'Harlock ne puisse lui dire de se taire.

Il a repéré la source de la voix : elle émane d'un monolithe orné de symboles gravés, dressé au fond d'une alcôve en demi-cercle. À ses pieds, il devine des vestiges d'offrandes, des bols emplis d'amas informes desséchés. Aux murs sont suspendus des tableaux noircis par le temps et la suie, des étoffes défraîchies aux motifs indiscernables, des écriteaux couverts de texte illisible.

— Tadashi, n'approche pas, siffle-t-il.

Quelque chose s'est réveillé lorsqu'ils sont entrés, une IA sûrement, déclenchée par l'ouverture de la porte, l'écho de leurs pas ou un capteur de mouvement quelconque.

— Éprouver le futur est une force pour l'avenir, continue l'IA. Enfant, si tu souhaites te battre, fais ce qui doit être accompli. Ainsi tu sauras si tes choix sont confortés.

L'injonction sibylline ne plaît pas à Harlock qui y décèle sans pouvoir la définir précisément les échos d'une menace inexprimée.

— Qui que vous soyez, ce garçon est sous ma responsabilité. Vous n'avez aucun ordre à lui donner ! s'interpose-t-il.

Il s'avance d'un pas, sur le qui-vive. Si piège il y a, il est de son devoir de le détecter avant que Tadashi n'y soit exposé.

— Toi qui guides cet enfant sur les chemins de la vie, poursuit l'IA, j'entends ta demande. Que le rite se transmette !

Harlock fait un autre pas, cherche en vain sur quoi pointer son arme. L'air crépite. L'alcôve s'emplit d'un flash.

Il a soudain l'impression qu'on lui arrache la peau.