Mon père m'avait alors remis une lettre, la lettre. Selon lui, ce bout de papier expliquait tout, du début à la fin. Il m'avait ordonné de ne la lire que si les choses dégénéraient. Ensuite, il s'était suicidé, refusant de vivre sans sa femme, qui, quelques jours plus tôt, lui offrait le courage nécessaire de continuer. Il ne m'avait pas regardée dans les yeux ce matin-là, pas un regard, pas un mot gentil, rien. Il était mort, quelques minutes après, une corde autour du cou.