L'Artificier regardait sa fille droit dans les yeux.
Niveau 3. Les portes de la rame se refermèrent derrière les nouveaux voyageurs. Le Promeneur leva le bras. Les derniers bips de validation des biopuces se turent. Une chape de plomb s'abattit. Tous étaient suspendus aux gestes de l'ancêtre. Ils le virent enfoncer plusieurs de ses câbles dans le transformateur et écouter l'acier. Quelques secondes passèrent. Interminables.

Le Promeneur fit basculer un commutateur caché dans son oreille. Il abaissa et remonta les taquets de son égaliseur avant de trouver la bonne fréquence. À 6,3 kilohertz, il bascula dans le Réseau. La musique des câbles. Celle qu'il préférait. Son moyen de transport attitré pour se balader à son aise à travers les longueurs d'onde. C'était là ce qui faisait son talent. L'homme sauta de fil nu en corde gainée, de gradateur en variateur de charge. Sa table de mixage corticale l'amena à percevoir la présence des mécafards. Ils s'attelaient à la réparation des derniers dommages du court-circuitage. De bons petits soldats. Rassuré, le Promeneur s'attaqua au logiciel. Il poussa à 12,5 kilohertz. Les palpitations magnéciques s'accélérèrent. Le vieil homme cala les pulsations de son cerveau sur cette nouvelle fréquence. Les stridulations des entomobots de contrôle se muèrent en vrombissements incertains. Quelque chose clochait sur le Réseau. Le Promeneur poussa plus loin son exploration des bandes passantes ultras. Mais son oreille interne dérapa. Et la symphonie se fit subitement requiem. Puis larsen.

Les globes d'acier du Promeneur se mirent à rouler en tous sens. L'aveugle gémit, tomba, puis se tordit de douleur, les mains plaquées contre les oreilles. L'Artificier cria alors :

— De l'aide ! Il est en train de se faire griller, ce con !

Un relié léonin s'affaira aussitôt devant le boîtier magnec et entreprit de débrancher le Promeneur.

— Le truc de dingue ! Les branchements qu'il nous a faits, le vieux ! Faut carrément un démineur pour virer les câbles dans l'ordre !
— Dépêche, aboya l'Artificier, ou on va le perdre ! Et vous, dégagez ! De l'air, bordel !

Le relié retira le dernier fil, mais le Promeneur convulsait encore. De la mousse rougeâtre s'écoula de sa bouche et se répandit sur le sol dans une odeur acide. Le vieux se redressa dans un dernier hoquet, ses yeux vides tournés vers Alyss, et hurla :
— Des insectes ! Y a des insectes partout !

À ces mots, Alyss prit la main du vieux pour essayer de le calmer. Mais à son contact, la jeune fille bascula dans l'univers parallèle de l'ancien et prit de plein fouet l'assaut de sa détresse.

Des insectes. Partout !

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