La sombra corta a rodajas, el perfil de una mujer

ojos de negro azabache, se pierden en la distancia.

El zapato que zozobra junto al peñasco desnudo,

desmorona pedrerías 

que caen al pie de la espuma.

El blanco pecho de luna, no puede acunar al dueño

de su corazón ansioso.

Cien años y mil...pasaron

-ella lo sigue esperando-.

¿De qué me sirve ser bruja?

-Pregunta-...Mirando al mar.

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