Cae la lluvia en el campo y es una caricia,

sobre la cabellera dorada del trigo.

Suspira Dios, ondeando la gramilla

y revientan los brotes 

al llamado del agua.

La voz ancestral de la tierra

estalla en soles,

cuando la lluvia

encuentra el alma en las raíces.

Los pobres, la vemos caer

con la mirada mansa

y la recibimos, 

como a una vieja amiga

¡A quien se da la bienvenida!

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