El tiempo es ese instante que se marcha,
es un pájaro en vuelo hacia poniente,
son las hojas caídas en la escarcha,
es la brisa soplándome en la frente.

El tiempo es un sentir que se padece,
un mirar de quien ya observa su sueño,
un crecer que se agota mientras crece,
un reloj que se para sin su dueño.

Es un aire que lleva lo que trae,
es la infancia, ya arcana, en mi mente,
un camino, un moverse que decae,
la vejez de quien joven aún se siente,

un recuerdo olvidado en un instante,
y el morir...si no avanzo hacia adelante.