Eres la soledad que no se quiere.
Tu marcha, que no vi, en lontananza.
Tus huellas en la nieve. Tu venganza. 
El frío que yo siento y me zahiere. 

La dura enfermedad de quien se muere.
El puro desespero en mi esperanza.
En mi más honda herida eres la lanza. 
Mi invierno. Mi dolor. Lo que me hiere.

Y yo, que te sufrí, fui sólo olvido.
Fui llaga enamorada en su tormento.
Fui faro de tu amor por si volvía.

Y soy lo que te di que no te pido.
Y soy la leve brasa, el alimento,
del fuego que aún nos quede, vida mía.