La infancia son dos regatos
pequeños que se hacen río.
El río en que nos bañábamos,
por el calor del estío.

Nacía siendo asombrado
por carballos y sanguiños,
freixos, algún chopo blanco,
piñeiros y salgueiriños.

Ese río iba formando
un pequeño remolino
en su lecho erosionado
por en agua que ha fluido.

Las aguas iban pasando
como pasan los sonidos
cuando todo fluye calmo
con un murmullo tranquilo.

Poco a poco iban llegando
a la vera de un molino
y su sueño abandonando
con un beso del vacío.

¡Y en fervenza iban cobrando,
con colores blanquecinos,
un rumor entusiasmado
como mi euforia de niño!