Cual folio virgen, cual pergamino vacío. Mi vida se posaba sobre la mesa. Arcaica y llena de significado mas no por la falsa idea de que me pertenece.
Sin marcas que la dieran forma, sin líneas que la trazaran.
Una existencia tan llena como vacua.
¿Qué dejo atrás si muero? ¿Qué será de mí si no lo hago?
Cual agujero negro. Tan denso, tan grande, tan vora, tan lleno.
Tan lleno de vacío.