Esto y nada más.

Un aire polvoriento,
estancado.
Una ventana cerrada
y adentro
una boca seca,
atragantada de óxido,
de palabras
que encallan en el paladar,
que se entierran bajo hojas de papel.
Nada más.

Y las palabras surgen
nuevas y con las mismas ansias,
orbitando alrededor del silencio,
queriendo gritar
y ahogadas al final
por un nuevo apretón de manos,
por un nudo en tu garganta,
en la mía.

Palabras que luchan por salir,
gritan,
se atascan,
jadean

y los gritos
naufragan por la garganta,
salen ahogados
por una boca que las encierra.

Otras,
las más frágiles,
asfixiadas en el fondo,
pudriéndose en silencios.
Su grandeza es un suspiro.
Y sus ideas marchitas,
volúmenes escritos
de palabras calladas
en lápidas de papel.

Letras al menos saldrán. 

Nada más